Попаданец. Август 1944. Тайны штаба читать онлайн

Лес горел не так, как показывают в кино.

Не было величественных столбов пламени и героических силуэтов на фоне заката. Горел воздух. Горел запах озона, пережженной резины и человеческой плоти. Земля под ногами превратилась в месиво из торфа, глины и чего-то липкого, что хлюпало при каждом шаге.

Младший лейтенант Андрей Володин, он же — никто, потому что документов у него не было, а форма была чужая, — полз по воронке, которая еще минуту назад была окопом.

Он не знал, где находится.

Компас врал. Небо заволокло дымом, и звезды — те самые ориентиры, которым учили на курсах выживания — исчезли. В ушах стоял непрерывный звон. Контузия. Вторая за сутки. Или третья?

«Меня зовут Андрей Володин, — механически повторил он. — 1995 года рождения. Я из двадцать первого века. Я провалился сюда… куда? Когда?»

Он перестал считать дни в тот момент, когда понял, что календарь в его телефоне (бесполезная стекляшка без розетки) показывает 1944 год.

Август. Вторая мировая война. Восточный фронт.

Но что-то было не так.

Советские войска, по идее, должны были уже гнать врага на запад. Операция «Багратион» — вот она, на слуху у любого мало-мальски образованного попаданца. Блистательный разгром группы армий «Центр». Котел под Минском.

А здесь… здесь они отступали.

Володин сплюнул кровавую слюну и перекатился к краю воронки. Где-то впереди, за редкой полосой берез, трещали немецкие MG-42. Очереди звучали не как привычное «та-та-та», а с каким-то злым, методичным ритмом. Словно пулеметчик не спешил. Словно ему некуда было отступать.

Вальтер, — всплыло в голове имя. — Обер-ефрейтор Вальтер Шмидт, связист, любитель шнапса и панического страха.

Они познакомились три часа назад. Точнее, Володин нашел его под грудой покореженной радиоаппаратуры. Полуторка с рацией напоролась на мину. Шофер — готов. Шмидт — почти готов.

— Хельфен Зи мир… — прохрипел немец, когда Володин вытащил его из-под обломков. — Битте… хельфен…

Русский язык, которым Володин владел в совершенстве, тут не годился. Он заговорил на ломаном, но понятном немецком:

— Ruhig. Wer sind Sie? (Спокойно. Кто вы?)

Он и сам не знал, зачем спросил. Наверное, чтобы немца успокоить. Чтобы тот не орал, не привлекал внимание. Вокруг рыскали разведгруппы. Чьи — непонятно. У Володина не было ни оружия, ни карты, ни легенды. Только китель какого-то вермахтовского лейтенанта, снятый с мертвого, и под ним — родная футболка с надписью «I love NY», которую он боялся снять, словно она была последним якорем в родном времени.

Немец закашлялся. Изо рта пошла розовая пена. Легкие пробиты осколком. Володин, не будучи медиком, понял это сразу. Спасти обер-ефрейтора Вальтера Шмидта могло только чудо. Или хороший госпиталь. Ни того, ни другого в радиусе двадцати километров не наблюдалось.