ГЛАВА 1.
Я не помню, как оказался здесь. Помню лишь ослепительную вспышку, глухой удар — и вот я уже стою посреди бескрайней пустоши, где небо давит на плечи, словно свинцовая плита.Воздух здесь ледяной — он проникает под одежду, сковывает мышцы, заставляет зубы стучать. Но холод не только физический. Он будто пробирается внутрь, к самому сердцу, вытягивает из души остатки тепла и надежды. Я делаю шаг — подошва вязнет в вязкой грязи, смешанной с пеплом. Каждый шаг даётся с трудом, будто сама земля не хочет меня пускать.Вдалеке возвышается чтото огромное. Сначала я принимаю это за гору, но, подойдя ближе, вижу — это руины. Огромные, обугленные колонны, обломки стен, покрытые трещинами. Когдато здесь был город — или храм, или крепость. Теперь от него остались лишь фрагменты, испещрённые странными символами. Они мерцают тусклым фиолетовым светом, будто напоминая: «Ты в чужой реальности».Я поднимаю взгляд выше — и замираю. Над горизонтом, на фоне мрачного неба, вырисовывается силуэт. Дворец. Он не похож ни на что земное: шпили, похожие на копья, арки, изогнутые под неестественными углами, стены, покрытые чешуйчатой бронёй. Это резиденция Молага Бала, он же Князь Насилия, Повелитель Жестокости и Порабощения, Мучитель Людей и Отец Вампиров. От одного вида её по спине бегут мурашки. Кажется, что сам замок следит за мной.Вокруг — тишина. Но не та, что приносит покой. Она давит, пульсирует, наполнена отголосками чьихто криков. Иногда я ловлю обрывки шёпота — то ли ветра, то ли душ, запертых в этом месте навечно. Тени скользят по земле, хотя источников света почти нет. Они движутся сами по себе, будто живые.Я замечаю вдалеке тёмную реку. Вода в ней не течёт — она переливается, словно густая смола, смешанная с лазурной плазмой. На берегу — клетки. Десятки, сотни клеток, некоторые пустые, другие… не очень. Внутри — призрачные фигуры, едва различимые. Они не кричат, не зовут на помощь. Просто смотрят. И от этого взгляда хочется бежать без оглядки.Гдето за спиной раздаётся скрежет металла. Я оборачиваюсь — вдалеке, на гребне холма, стоит фигура. Высокий, рогатый, в доспехах, покрытых шипами. Дремора. Он не спешит. Он наслаждается моим страхом.Я делаю шаг назад — и чувствую, как чтото касается моей спины. Резко оборачиваюсь, но там ничего нет. Только тени стали гуще. Они больше не просто скользят — они сгущаются, принимают очертания рук, пальцев, лиц.«Ты думал, что сможешь просто так уйти?» — раздаётся голос. Не вслух. Он звучит прямо в голове, низкий, хриплый, полный насмешки.Я понимаю: Хладная Гавань не отпустит меня так легко. Она уже начала впитывать мою волю, как впитывает свет это мрачное небо. И если я не найду путь обратно… скоро стану одним из этих теней.
