Пролог. Почему брошки не спят по ночам
Брошка дрожала всё сильнее – будто мини‑сейсмограф, учуявший приближение магического катаклизма.
Я замерла, держа в руках моток пряжи. В мастерской повисла тишина – та особенная, что бывает перед бурей. Даже пылинки в луче света словно застыли, будто подумали: «А стоит ли сейчас куда‑то лететь? Вдруг начнётся?..»
– Ну хорошо, – прошептала я, осторожно опуская пряжу на стол. – Что ты хочешь мне сказать? Только без загадок, а то у меня и так голова кругом.
Брошка вдруг вспыхнула тусклым серебристым светом – таким бледным, будто отражала далёкую луну (или просто экономила энергию). Вибрация усилилась, и в этот раз я не просто почувствовала её ладонью – она проникла глубже, отозвавшись эхом в висках.
…время… течёт… не так…
Слова? Нет. Образы. Мимолётные, как рябь на воде (или как мои попытки вспомнить, куда я положила ключи пять минут назад).
Передо мной промелькнули тревожные, зыбкие образы – словно кто‑то торопливо листал страницы кошмарного альбома, причём явно впопыхах: половина картинок была перевёрнута, а кое‑где и вовсе торчали вырванные листы.
Сначала – зеркальная поверхность, исполосованная трещинами, будто мироздание нечаянно уронили и теперь боятся признаться в случившемся. «Ну вот, опять… Кто тут не удержал реальность на полке?» – мелькнула саркастичная мысль.
Потом – нити, рвущиеся в пустоте: не мой последний вязаный проект, конечно (там‑то всё держалось на честном слове и паре заклинаний), но вид у них был настолько недобрый, что по спине пробежал холодок. «Ой, только не говорите, что это мой недовязанный шарф решил устроить бунт…»
И наконец – моё собственное отражение. Только глаза… чужие. Холодные, как зимний рассвет в не зашторенном окне (а я‑то думала, что хуже моего утреннего взгляда после бессонной ночи ничего быть не может!). «Серьёзно? Это я?» – пронеслось в голове. – «Ну хоть причёска, кажется, нормальная… Хотя, стоп, у меня вообще‑то косичка была! Кто тут распорядился сменить имидж без моего согласия?!»
– Что это?.. – голос дрогнул.
Брошка вспыхнула ярче, и в тот же миг по мастерской пронёсся сквозняк. Старинные спицы на полке звякнули, словно предупреждая: «Мы тут давно, знаем, чем такие штуки заканчиваются!» А потом… я услышала шёпот.
Не один голос – множество. Они перетекали друг в друга, как струи воды, и всё же я различила главное:
Она ждёт.
– Кто?.. – я обернулась, будто ожидая увидеть кого‑то за спиной.
Но в комнате была только я – и брошка, которая теперь пылала холодным, почти призрачным огнём, словно вдруг решила перейти на «зимний режим» или намекала, что пора бы включить обогреватель в этом пронизывающе‑магическом сквозняке. А потом – резкий рывок, внезапный и неотвратимый, как порыв ветра, вырывающий страницу из открытой книги. Только это был не ветер. И не тело. Сознание – будто тонкая нить, подхваченная неведомым течением, – рвануло прочь, оставляя позади и мастерскую, и тёплый свет лампы, и даже собственное дыхание, замершее где‑то на полпути.
