Глава 1. «Пробуждение в чужом теле»
Голова раскалывалась, будто после недельного запоя. Алексей с трудом разлепил веки и замер, не веря своим глазам.
Он лежал на огромной кровати с балдахином, под расшитым покрывалом с вышитыми воронами – словно попал в декорации исторического фильма. Вокруг раскинулась роскошная, но запущенная спальня: резная мебель покрыта слоем пыли толщиной с палец, тяжёлые бархатные шторы порваны в нескольких местах, а над камином висел герб с изображением ворона – но трещина рассекла его пополам, словно кто‑то нарочито символично намекнул: «Клан в упадке, дружок».
«Где я?..» – мысль прозвучала в голове на удивление чётко, но тут же нахлынули чужие воспоминания: усадьба клана Воронцовых, скучные уроки магии крови, вечный конфликт с кланом Шуйских…
Алексей резко сел, и мир поплыл перед глазами – комната закружилась, стены будто надвинулись со всех сторон. Он инстинктивно схватился за край кровати, чтобы не упасть. Ладони вспотели, дыхание сбилось.
Ощущения тела были непривычными – слишком лёгкими, слишком юными. Он посмотрел на свои руки: тонкие пальцы подростка, короткие ногти, на запястье – едва заметный шрам в форме полумесяца.
«Мне 35, я инженер из Москвы… или нет? Теперь мне 15, и я Алексей Воронцов, наследник угасающего клана?»
Он провёл ладонью по лицу, пытаясь упорядочить мысли, но в голове царил хаос – словно два мира, две жизни столкнулись в жестокой схватке за право быть реальностью.
Вот он сидит в офисе, привычно склонившись над чертежами нового механизма: пальцы скользят по линиям на ватмане, за окном гудит Москва – сигналы машин, голоса прохожих, далёкий гул метро. Рядом на столе дымится чашка кофе, коллега бросает через плечо: «Лёха, глянь-ка, тут угол не сходится…»
Мгновение – и картинка дрожит, расплывается по краям, а вместо офисного кресла под ним жёсткая скамья в зале для магических практик. Строгий учитель с седыми висками хмуро качает головой: «Воронцов, в третий раз повторяю – концентрация на источнике, а не на своих мыслях! Произнеси формулу ещё раз, чётко и уверенно!» Воздух пахнет ладаном и озоном, на пальцах покалывает от сдерживаемой энергии.
Снова рывок – и он снова в офисе. Коллеги собрались у кулера, оживлённо обсуждают планы на выходные: кто‑то зовёт в бар, кто‑то хвастается билетами на концерт. Знакомый смех, запах офисной еды из микроволновки, тихий гул компьютеров…
Но не успевает он ответить, как мир вновь перестраивается: холодный ветер усадьбы бьёт в лицо, в руках – тренировочный меч. Он стоит во дворе, окружённый ровесниками из клана Шуйских. Один из них, с высокомерным прищуром, бросает: «Что, Воронцов, опять будешь махать мечом, как огородное пугало?» Раздаётся дружный смех, кто‑то пихает его в плечо – не сильно, но унизительно. Солнце слепит, отблески от клинков мелькают перед глазами, а где‑то в глубине души закипает злость пополам с обидой…
