Глава 1. Очнуться с силой
Вода лизала его лицо холодными, солёными языками.
Вишме открыл глаза. Над ним — чёрное небо, усыпанное звёздами. Где-то далеко кричали чайки, и ветер нёс запах водорослей и смерти.
Он лежал на спине, раскинув руки, на мелких острых камнях. Каждый вдох отдавался болью в груди. Каждое движение — простреливающей волной где-то внизу, в ногах.
— Жив, — прошептал он одними губами. Голос сел, горло саднило от солёной воды.
Он попытался приподняться — и едва не закричал. Левая нога не слушалась. Что-то хрустнуло внутри, острое, чужое. Плечо тоже болело — тупая, ноющая боль, словно кто-то вбил туда раскалённый гвоздь.
Вишме опустился обратно на камни и закрыл глаза.
Обрывки воспоминаний налетели, как шквал. Сестра. Стара. Её лицо, искажённое звериным оскалом. Когти. Красные глаза. Потом — удар. Цинт Ренера, врезавшийся в него на полном ходу. Полёт. Удар о скалу. Темнота.
— Стара, — выдохнул он. — Где ты?
Ответа не было. Только шум прибоя и собственное хриплое дыхание.
Он повернул голову в сторону. И замер.
Рядом, в нескольких сантиметрах от его правой руки, лежал амулет.
Тот самый. Который носила сестра. Который превращал её в чудовище.
Он лежал на камнях, поблёскивая в звёздном свете тёмным металлом и красноватыми вкраплениями. Целый. Невредимый. Словно ничего и не случилось. Словмоно Дром Ренера, ударивший в него с такой силой, что выбил из груди Стары, не оставил на амулете ни царапины.
Вишме протянул руку. Пальцы дрожали.
Он коснулся холодного металла.
И мир взорвался.
Тепло хлынуло в него, как река, прорвавшая плотину. Не горячее, не обжигающее — тёплое, живое, пульсирующее. Оно потекло по руке, вверх, к плечу, к груди, а оттуда — вниз, к сломанной ноге.
Вишме выгнулся дугой, вцепившись в амулет мёртвой хваткой. Он хотел закричать, но не смог — воздух застрял в лёгких.
Он чувствовал, как кости срастаются.
Слышал хруст — не страшный, не болезненный, а какой-то правильный, завершающий. Тепло скользило по телу, залечивая разрывы, стягивая раны, выталкивая осколки камней, застрявшие в мышцах.
Минута. Две. Вечность.
Когда всё закончилось, Вишме лежал на спине, глядя в небо, и дышал ровно и глубоко. Боль ушла. Слабость осталась, но тело снова слушалось.
Он медленно сел, сжал и разжал пальцы на ногах. Нога работала. Плечо работало.
— Что ты такое? — прошептал он, глядя на амулет в своей руке.
И вдруг услышал ответ.
Не голос — шёпот. Тысячи шёпотов, слитых в один. Древний, усталый, но полный силы.
«Я — Пожиратель Душ. Я даю силу тем, кто достоин. Ты — достоин, Вишме Торн. Твоя сестра не смогла. Ты сможешь»
