Возле небольшой мотокофейни, от которой тянуло ароматом свежемолотых зерен и бензина, кучковались компании байкеров. Стук пластиковых стаканчиков, смех и рокот моторов сливались в единую, бодрящую симфонию. Среди этого шумного братства, облокотившись на один из столов-бочек, неспешно беседовали Гриша и Артем. Запах их кофе смешивался с легким запахом кожи от курток.
Внезапно рычащий звук мотора, более низкий и бархатистый, чем у остальных, заставил несколько голов обернуться. К кофейне, плавно и почти бесшумно, подкатил новенький, сверкающий в свете фонаря мотоцикл. Им управляла стройная фигура в облегающей черной кожанке. Небрежным движением девушка заглушила двигатель, сбросила подножку и направилась к окошку кофейни, не снимая шлем с затемненным визором.
– Ничего такая! – присвистнул Гриша, тут же оживившись. Его взгляд скользнул по длинным ногам в джинсах, отточенной линии спины. – Спорим, до конца вечера будет моя? – Он оскалился в своей фирменной улыбке, которая не раз открывала ему двери в девичьи сердца. Гриша был чертовски хорош собой, и этот капитал пускал в ход с легкостью жонглера, не думая о последствиях и уж тем более о женитьбе.
– Брось, Гриш! – Артем покачал головой, его взгляд был более внимательным и настороженным. – Это же Машка Соболева. Ты что, не в курсе, что она вернулась? – В отличие от друга, Артем не обладал той самой обезбашенной харизмой, что сводит женщин с ума. Девушкам, как он давно понял, подавай искры, а не ровное, теплое пламя.
– Машка? Соболева? Да ты гонишь! – Гриша фыркнул, не отрывая глаз от загадочной незнакомки. – Посмотри на нее! Худая, на крутом байке, а какие плечи… И где этой толстушке-помпушке до нее?
– Говорю тебе, это она, – упрямо повторил Артем, но его слова потонули в шуме.
Тем временем девушка, получив свой стаканчик, вернулась к мотоциклу. Она пристроила стакан с кофе на бак, и, видимо, не в силах больше терпеть, ловко отстегнула замок. Движение было одним – быстрым и отточенным. Она сняла шлем, мечтая насладиться столь желанным напитком.
Из-под черной скорлупы вырвалась густая волна каштановых волос, которые она встряхнула, запрокинув голову. Свет уличного фонаря выхватил высокие скулы, упрямый подбородок и живые, насмешливые глаза.
Гриша замер с полуоткрытым ртом, улыбка сползла с его лица, как маска.
– Ничего себе… – выдохнул он, и в этих двух словах было все: изумление, признание и легкий, непередаваемый шок. Это была она. Та самая Машка.
Маша, Гриша и Артем когда-то были одноклассниками. Еще со школьных времен Гриша собирал восхищенные взгляды девушек, как марки, и мастерски пускал их в ход. Артем предпочитал шумным компаниям тишину библиотек, а его симпатичное, умное лицо чаще было погружено в конспекты, чем в чьи-то глаза. А между ними существовала Маша – тихая, несколько полноватая девочка, чье присутствие редко кто замечал, что не мешало классным шутам в лице Гриши и его компании метить в нее колкими комментариями о ее «пышках» и «булочках».
