Квартира номер 63 пустовала одиннадцать лет.
Не потому что здесь кого-то убили.
По официальным документам здесь вообще ничего не произошло.
Именно это было проблемой.
Дом стоял в центре города.
Двенадцать этажей.
Дорогой район.
Кофейня внизу.
Стеклянный холл.
Камеры.
Консьерж.
Видеодомофоны.
Обычный дом.
Кроме квартиры 63.
Хозяин умер в больнице.
Наследников не нашли.
Потом квартира переходила городу.
Потом банку.
Потом снова городу.
Бумаги терялись.
Суды переносились.
Никто не жил.
До среды.
В среду квартиру купили.
Нового владельца звали Игорь Мальцев.
Тридцать семь лет.
Архитектор.
Разведён.
Детей нет.
В 18:41 он впервые открыл дверь.
В 18:42 сказал:
— Господи, какой запах.
Риелтор не почувствовала ничего.
— Старый дом.
— Тут пахнет железом.
— Трубы.
Игорь прошёл в гостиную.
Большое окно.
Паркет.
Старая люстра.
— Здесь ремонт тысяч на двадцать.
Риелтор улыбнулась.
— Зато цена хорошая.
Игорь посмотрел на стену.
— Это что?
На обоях была маленькая тёмная точка.
Риелтор подошла.
— Гвоздь?
Игорь провёл пальцем.
Точка оказалась дыркой.
Очень маленькой.
— От пули?
Риелтор засмеялась.
— В центре города?
Игорь тоже улыбнулся.
Они подписали бумаги.
В 19:13 риелтор ушла.
В 19:14 Игорь остался один.
Он открыл окно.
Проветрить.
Запах железа не исчез.
В 19:26 он нашёл вторую дырку.
На противоположной стене.
На той же высоте.
Игорь встал между ними.
Посмотрел.
Две точки находились на одной линии.
— Пуля вошла…
Он повернулся.
— …и вышла.
И сразу почувствовал себя идиотом.
Какая пуля?
Никаких следов.
Он достал телефон.
Сфотографировал.
На фотографии дырок не было.
Игорь нахмурился.
Сфотографировал снова.
Нет.
Вживую:
есть.
На экране:
чистая стена.
— Отлично.
Он решил, что устал.
В 20:07 заказал еду.
В 20:19 услышал шаги.
Из спальни.
Игорь замер.
— Эй?
Никого.
Он проверил.
Спальня пустая.
Ванная.
Кухня.
Балкон.
Никого.
Вернулся в гостиную.
На паркете появились мокрые следы.
Босые ноги.
Маленькие.
Женские.
Следы начинались возле спальни.
И заканчивались посреди комнаты.
Игорь смотрел.
— Нет.
Он присел.
Коснулся.
Палец стал красным.
Кровь.
Игорь резко встал.
Уронил телефон.
Снова посмотрел.
Следов нет.
На пальце:
чисто.
— Что за…
В дверь позвонили.
Игорь чуть не закричал.
— Доставка!
Он выдохнул.
Открыл.
Курьер стоял с пакетом.
Молодой парень.
Лет двадцати.
— Мальцев?
— Да.
Курьер протянул заказ.
И вдруг посмотрел через плечо Игоря.
В квартиру.
Лицо изменилось.
— У вас кто-то есть?
Игорь почувствовал холод.
— Нет.
Курьер не отводил взгляда.
— Там девушка.
Игорь медленно повернулся.
Гостиная пустая.
— Где?
Парень:
— У окна.
Игорь смотрел.
Никого.
Курьер побледнел.
— Она вся…
Он замолчал.
— Какая?
