В огромном городе, где небоскребы упирались в тучи, а люди бегали быстрее ветра, жила-была Милана. Милана была стилистом. Не просто стилистом, а настоящим художником человеческих лиц, скульптором имиджей, повелительницей трендов. Она могла из зачуханного офисного планктона сделать модного хипстера, а из домохозяйки — светскую львицу. За это её боготворили, боялись и платили бешеные деньги.
В этот вечер она работала на очередном корпоративе нового русского олигарха, который хотел выглядеть, как европейский аристократ, но с размахом. Милана творила чудеса: причёска «случайный ветер», пиджак от Brioni, небрежно накинутый на плечи, и трёхдневная щетина, выстриженная с точностью до миллиметра. Олигарх был доволен, гости ахали, Милана мысленно подсчитывала гонорар.
— Ну всё, красавица, — сказала она своему отражению в зеркальном лифте, поправляя идеальный пучок на голове. — Домой, в кроватку. Завтра ещё одну звезду шоу-биза причесывать.
Она села в такси, закрыла глаза и провалилась в сон праведницы.
Проснулась Милана от того, что кто-то настойчиво тыкал её в бок чем-то твёрдым и пернатым.
— Вставай, невеста! Проспишь свою судьбу! — каркал противный голос.
Милана открыла глаза и увидела перед собой огромного ворона. Чёрного, наглого, с интеллигентным пенсне на клюве. Ворон сидел на спинке кровати и нетерпеливо перебирал лапами.
— А-а-а! — заорала Милана.
— Не ори, — лениво ответил ворон. — Я курьер. Доставка невест по обмену. Распишись вот здесь пером.
Милана огляделась. Вместо её уютной квартиры с икеевским минимализмом — бревенчатые стены, печка, на окнах занавесочки с петухами, а вместо двери — какая-то странная арка, затянутая плёнкой. В углу стояла ступа, рядом лежала метла.
— Это что, розыгрыш? «Скрытая камера»? — спросила Милана, пытаясь нашарить телефон. Телефона не было.
— Какой розыгрыш? — обиделся ворон. — Я, между прочим, по контракту. Царство Тридевятое, заказ номер двести семьдесят восемь: невеста для Кощея Бессмертного. Вызывали по обмену из другого мира, чтоб освежить крови. Оплачено бабкой Ягой. Получите и распишитесь.
— Я не невеста! Я стилист! — Милана вскочила с кровати и обнаружила, что на ней надето нечто невообразимое: сарафан, расшитый золотом, кокошник, который весил, наверное, килограмма три, и лапти. Настоящие лапти.
— А по документам вы — Милана Иванова, незамужняя, гражданка Москвы, — ворон сверился с пергаментом. — Всё сходится. Давайте, давайте, не задерживайте. У меня ещё доставка в Лихоборье.
— Стой! — закричала Милана. — Я ничего не заказывала! Это ошибка! Мне нужно в офис, у меня клиентка через три часа!
