Глава 1. Мой клиент — осьминог
Честно говоря, Маша Котлеткина ожидала от этой пятницы чего угодно, но только не пробуждения в космическом анабиозном контейнере.
За день до этого она мыла полы в придорожном кафе «У Дяди Бори» и размышляла о том, что жизнь — штука несправедливая. Особенно когда тебе двадцать семь, ты дипломированный повар с красным дипломом, а единственное, что ты можешь приготовить для посетителей — это яичницу с сосисками, потому что всё остальное в меню числится только теоретически.
— Маша! — орал дядя Боря из подсобки. — Где моя печень по-строгановски?
— Там же, где и ваша совесть, дядя Боря! — кричала в ответ Маша, но тихо, чтобы он не слышал.
Последнее, что она помнила — это как заснула прямо на мешке с картошкой во время обеденного перерыва.
А проснулась вот здесь.
Контейнер напоминал гибрид холодильника «ЗИЛ» 1985 года выпуска и капсулы для крио-сна из дешёвого фантастического фильма. Внутри пахло озоном, стерильностью и... отсутствием запаха вообще. Для Маши, человека, который определял свежесть продуктов исключительно носом, это было самым страшным.
Она села. Голова кружилась. Вокруг, насколько хватало взгляда, тянулись ряды точно таких же капсул, и в некоторых из них что-то шевелилось.
— Ой, мамочки, — сказала Маша.
И тут капсула напротив открылась.
Оттуда вывалилось нечто, напоминающее гибрид осьминога, кактуса и очень уставшего бухгалтера. Существо имело шесть щупалец, три глаза (один из них сонно моргал) и нагрудный значок с надписью на непонятном языке.
— Гр-р-р-р-бл-бл-бл, — сообщило существо. И добавило уже более членораздельно, перейдя на идеальный русский с лёгким шипящим акцентом: — Извините, язык ещё не до конца акклиматизировался. Вы новый член экипажа? Ваша трудовая книжка где?
Маша открыла рот. Закрыла. Открыла снова.
— Я... это... кафе «У Дяди Бори»? — неуверенно предложила она.
Существо вздохнуло — при этом его щупальца сделали волнообразное движение, напоминающее пожимание плечами.
— Опять сбой в системе подбора персонала. Седьмой случай за рейс. Слушайте, гражданочка... — оно покосилось на бирку, приклеенную к Машиной футболке, на которой маркером было написано «МАША НЕ ТРОГАТЬ!!!» (это дядя Боря написал, чтобы уборщица не стибрила её любимую майку). — Мария, значит. Вы на борту лайнера «Галактическая мечта». Мы совершаем круиз по системе Сириуса. Вас, судя по всему, подобрали наши сканеры жизненных форм по ошибке, приняв за квалифицированного специалиста по питанию.
— Ну, я вообще-то повар, — сказала Маша, начиная понемногу приходить в себя. Паника отступала, уступая место профессиональной гордости. — Я могу готовить. Борщ, там, котлеты, пельмени...
