Дело 1. Камень, который солгал
первым.
Пролог. Звонок от бога войны
Телефон зазвонил в четверг, в половине четвёртого утра.
Я не спал — разбирал старые счета за коммуналку и думал, как прожить ещё месяц на гонорар от слежки за неверным мужем. Я смотрел на его фотографии вперемешку с квитанциями и пытался понять, где заканчивается идеальная картинка и начинается правда. Кот лежал на подоконнике, свернувшись калачиком, и делал вид, что его не касаются мои финансовые проблемы.
— Марк Бергманн, — ответил я, не глядя на экран.
— Мне нужно, чтобы ты нашёл убийцу, — произнёс голос. Низкий, с металлическим отзвуком, какой бывает у дешёвых автоответчиков. Но это был не автоответчик.
— Кто говорит?
— Арес.
Я положил телефон на стол и досчитал до пяти. Арес. Бог войны. Звонит частному детективу в четвёртом часу утра.
— Вы ошиблись номером, — сказал я. — Это не психотерапевт.
— Ментор мёртв, — перебил Арес. — Убит в библиотеке. Совет Пантеона поручил мне найти виновного. Я нанимаю тебя.
— Почему вы?
— Потому что я бог войны. Война — это не только битвы. Это ещё и преступления. А ещё... — он запнулся, — боги будут врать мне. Но смертному — не обязательно.
— Почему я?
— Потому что ты видишь детали. Пятна. Кровь. То, чего быть не должно.
Я посмотрел на кота. Кот приоткрыл один глаз, оценил обстановку и снова закрыл.
— Сколько?
— Достаточно, чтобы ты закрыл ипотеку. И купил коту годовой запас сметаны.
Я встал, подошёл к окну. За стеклом моросил дождь, размывая огни порта в мутные желтые кляксы.
— Диктуйте адрес.
Глава 1. Место преступления. Мрамор и пепел
Пантеон оказался не таким, как в учебниках.
Никаких мраморных колонн в чистом поле. Обычное офисное здание в порту, перестроенное из старого табачного склада. Снаружи — облупленная штукатурка и граффити. Внутри — мрамор, золото и запах не табака, а озона с примесью крепкого кофе.
У входа меня встретила нимфа — молодая женщина в строгой серой юбке, с зеленоватым отливом кожи и глазами навыкате. При каждом вздохе из ноздрей вылетали микроскопические искры.
— Каллироя, — представилась она, прижимая к груди папку. — Я секретарь. Арес ждёт вас... на месте преступления. Только не дышите на книги. И не смотрите ему в глаза. Он это неправильно понимает.
Мы поднялись на третий этаж, в восточное крыло — библиотеку. Огромный круглый зал под стеклянным куполом. Стеллажи уходили вверх на три яруса, между ними плавали светящиеся шары.
В центре зала стоял стол. За столом сидела статуя.
Я не сразу понял, что это труп. Фигура из белого мрамора, пронизанного золотыми жилами, застыла в позе глубокой задумчивости: лоб оперт на руку, локоть на столе. Глаза широко открыты, в них — застывшее удивление. Перед фигурой лежала раскрытая книга: «Золотые правила логики».
