Глава 1. Лифт, гречка и контрабанда класса А
Мой рабочий понедельник завершился тем, что у моей левой туфли оторвался каблук. Не просто оторвался, а сделал это с таким злобным щелчком, будто мстил мне за все бессонные ночи, проведенные над таблицами Excel в компании «ТрансГлобалЛогистик».
Я стояла под проливным дождем у подъезда моей панельной девятиэтажки, держа в одной руке сумку с пакетом гречки, в другой – зонт. А моя обувь теперь больше напоминала балетки для великана с плоскостопием.
– Просто чудесно, – пробормотала я, заходя в подъезд.
Здесь пахло, как всегда: смесью кошачьего лотка, жареной картошки и экзистенциальной тоски. На стене у лифта кто-то старательно вывел: «Марк – ***». Я хмыкнула. Марк, мой сосед сверху, был единственным человеком в этом доме, который мог сверлить перфоратором в семь утра в воскресенье, а при встрече у почтовых ящиков делать вид, что он меня не знает.
Я нажала кнопку вызова лифта. Двери с лязгом разъехались, являя миру поцарапанные стенки и зеркало, в котором я выглядела как мокрая, несчастная крыса. Я вошла, нажала «5» и прислонилась лбом к прохладному металлу.
И тут лифт дрогнул. Это был не обычный рывок. Было ощущение, будто мы провалились не вниз, а куда-то вбок, где гравитация работает по принципу «как получится». Свет мигнул, но вместо привычной темноты на долю секунды вспыхнул мягкий, переливающийся фиолетовый свет. Звук гудящего мотора сменился чем-то похожим на глубокое урчащее мурлыканье огромного кота.
Я открыла глаза. Индикатор этажей не показывал цифру «5». Вместо нее горел странный символ, похожий на перечеркнутую восьмерку, и мигала надпись «Не выходить до полной стабилизации реальности».
– Всё, приехали, – вздохнула я, доставая телефон. Экран загорелся, но вместо привычных «МТС» или «Билайн» в строке сети горело: «Avalon 5G (Роуминг)». – Отличный пранк, ребята. Где камера?
Лифт плавно остановился. Двери разъехались без единого скрипа.
Я приготовилась увидеть обшарпанные зеленые стены нашего пятого этажа и мигающую лампочку. Но вместо этого я шагнула в коридор, который выглядел так, будто его декорировал дизайнер с неограниченным бюджетом и манией величия.
Стены были облицованы перламутровой плиткой, переливающейся в свете парящих под потолком сфер, излучающих теплое живое сияние. Вместо ковролина с пятнами от грязи здесь лежал толстый ковер с геометрическим узором, который, клянусь, слегка шевелился. А вместо запаха жареной картошки в воздухе витал аромат озона, старой бумаги и свежесваренного кофе с корицей.
Я замерла. Мой мозг, натренированный годами корпоративной логистики, начал лихорадочно перебирать варианты: «Я умерла» (маловероятно, гречка в сумке все еще оттягивала руку). «Я попала в скрытое реалити-шоу» (весьма вероятно, но где пряталась камера?). «Я все-таки сошла с ума от отчетов за третий квартал» (самый реалистичный вариант).
