Глава 1. Входящий тикет из Бездны
— Алло? Алло! Коршун у аппарата. Дайте уже свет, я ни черта не вижу!
Вера Коршун, двадцати восьми лет от роду, старший специалист техподдержки электронных систем — с размаху врезалась бедром во что-то острое, каменное и явно не предусмотренное эргономикой. Где-то слева мерзко хихикнуло эхо. Справа потянуло плесенью, палёным и лёгкой примесью серы. Как в серверной после короткого замыкания.
Она замерла. Привычным движением поправила очки. Очков на носу не оказалось, зато обнаружился тяжёлый чёрный балахон, в который Вера замоталась, как в одеяло, и острые, явно не её, ногти, выкрашенные в цвет запёкшейся крови.
— Та-а-ак, — протянула она в пространство. — Кто-то сейчас очень быстро объяснит мне, что это за корпоратив, или я начинаю писать жалобу в профсоюз.
Пространство не ответило. Зато справа, из густой тени, прорезался голос:
— Госпожа? Вы… с кем сейчас говорили?
Вера медленно повернулась. Там, в тени, маячила фигура — сутулая, зеленокожая, с клыками и в набедренной повязке, которая определённо знавала лучшие времена. Существо нервно переминалось с ноги на ногу и сжимало в руках камень с высеченными рунами.
— С тобой, надо полагать, — сказала Вера ледяным тоном старшего менеджера, который только что обнаружил в отчёте дыру размером с годовую премию. — Итак: кто ты, где я, почему темно, и, самое главное, есть ли здесь кофе?
Существо моргнуло. Потом ещё раз. Потом сглотнуло и вытянулось по струнке.
— Я Грых, ваш покорный слуга и комендант Цитадели Отчаяния, госпожа Нокс. Свет погас, когда вы проводили ритуал. А кофе… — Грых замялся. — Кофе не завезли.
Вера прикрыла глаза. Досчитала до пяти. Открыла. Всё ещё темно, всё ещё камень, всё ещё Грых. Это был не корпоратив.
— Грых, — сказала она голосом, от которого у подчинённых начинали трястись колени. — Я сейчас задам тебе один вопрос, и от ответа зависит твоя дальнейшая судьба в этой организации. Какое сегодня число?
— Тринадцатое. День месяца Жатвы, — отрапортовал Грых.
— А год?
— Тысяча двести восемьдесят четвёртый от Падения Предтеч.
Вера села прямо на холодный каменный пол. Балахон смягчил посадку, но не моральный ущерб.
Она вспомнила. Пятница. Вечер. Отчёт. Тикет. «Срочно! Мир не захвачен! Перенаправление в Бездну». И она, дура, нажала «Подтвердить», потому что очень хотела домой, к сериалу и пицце.
— Я в игре, — прошептала она. — Я в чёртовой ролевой игре, в теле финального босса.
— Прошу прощения, госпожа? — пискнул Грых.
— Ничего. — Вера поднялась на ноги. Отряхнула балахон. Где-то в груди закипала знакомая смесь паники и профессионального бешенства. — Значит, так, Грых. Первое: починить свет. Второе: найти мне что-нибудь от головной боли. Третье: объявить общее собрание. Тут, я посмотрю, кризис менеджмента.
