К письмам Мара Вейр привыкла относиться спокойнее, чем к людям.
Письмо хотя бы не требовало, чтобы его любили.
Оно требовало только одного: чтобы его доставили.
Люди были сложнее.
Они могли передумать. Могли солгать. Могли сказать «останься», когда на самом деле хотели, чтобы ты ушла.
Письма не лгали.
По крайней мере, до сегодняшнего утра.
— Следующее, — сказала Мара, снимая с полки перевязанный бечёвкой свёрток.
Почтовая башня просыпалась медленно. За узкими окнами серел рассвет, под ногами гудели старые магические трубы, а внизу уже спорили курьеры из северного филиала.
Мара не прислушивалась.
Она вообще старалась не прислушиваться к чужим разговорам. Особенно если в них звучало её имя.
В её работе было достаточно чужих жизней.
Любовные признания.
Судебные извещения.
Приглашения на свадьбы.
Последние письма тем, кто ещё не знал, что они последние.
Мара доставляла всё.
Потому что так было проще.
Чужие письма всегда знали, куда им нужно попасть.
У Мары с этим было сложнее.
Она взяла следующий конверт.
И замерла.
Он был чёрным.
Не тёмно-синим, не покрытым копотью, не траурным.
Настоящий матовый чёрный — такой, какой почтовая магия не признавала.
Мара нахмурилась.
— Это ещё что?
Почтовый филин на соседней жерди расправил крылья.
— Не начинай, — предупредила она.
Филин смотрел на конверт.
Мара тоже.
На лицевой стороне не было герба, марки или почтового кода.
Только имя.
Мара Вейр.
Она перевернула письмо.
Обратный адрес отсутствовал.
Зато под ним проступила тонкая серебряная строка:
Доставить тому, кто отправит.
Мара перечитала.
— Очень смешно.
Почта не оценила шутку.
Она пискнула.
Красная лампа над сортировочным столом вспыхнула.
— Отказ, — объявила магическая система.
— Я вижу.
— Адресат не зарегистрирован.
— Я тоже вижу.
— Маршрут отсутствует.
Мара медленно выдохнула.
Вот теперь всё становилось хуже.
Письмо было адресовано ей.
Требовало доставить его тому, кто его отправил.
А отправителя не существовало.
И маршрута к нему тоже.
Она взяла конверт двумя пальцами и поднесла к свету.
Чёрная бумага была тёплой.
Не от огня.
От магии.
Мара почувствовала знакомое покалывание под кожей.
Так почта предупреждала об опасности.
Обычно она доверяла этому ощущению.
Сегодня почему-то решила не доверять.
— Кто тебя отправил?
Печать дрогнула.
И мир исчез.
Мара оказалась на той же башне.
Только башня была пустой.
Окна выбиты. Столы перевёрнуты. Почтовые трубы молчали.
На полу лежали письма.
Сотни.
Тысячи.
И все были вскрыты.
Ни одного запечатанного.
Ни одного доставленного.
Мара сделала шаг.
Где-то далеко ударил колокол.
Один раз.
