Творец щёлкнул пальцами – и пустота, вечная, безымянная, непроницаемая, вдруг содрогнулась, как штора на ветру, и развернулась в лекционный зал, испещрённой уравнениями в стиле "каракули гения после третьей чашки эспрессо". Перед ним стояли они – его субличности. Давние спутники, старые друзья, вечные противники. Каждый – фрагмент его сознания, каждое лицо – отражение иной истины. Старые знакомые и пара новичков, робко жмущихся у портала в виде дивана.
– Коллеги! – голос Творца заставил Прагматизм поправить галстук из математических формул. – Пора расширять метавселенную. – Произнёс Творец, и голос его прокатился по залу, как эхо, рождённое в недрах галактики. – Пришло время. Метавселенная задыхается от порядка. Ей не хватает хаоса. Предлагаю… ролевую игру.
Авантюризм в этот момент, как раз таки, мастерил из тёмной материи бластер, как ребёнок, собирающий игрушку из осколков космоса, замер:
– С переодеваниями? Взрывами? И запрещёнными экспериментами?!
– Хуже.
Он взмахнул рукой – и в воздухе повисли семь пар носков. Каждая – уникальная, с узором, который мог бы быть картой несозданного мира: одна – с кольцами Сатурна, другая – с рунами древнего хаоса, третья – с улыбками, вышитыми светом.
– Каждая пара субличностей создаст свой мир. По правилам игры. Без вмешательства других. Без итогового суда. Только творчество. Только риск.
Творец стоял у края небытия, где даже время не осмеливалось дышать слишком громко. Его взгляд скользил по рядам субличностей – мыслей, ставших личностями, чувств, обрётших форму. Он собирался объявить первую пару. Рука его уже вздымалась, чтобы указать на диван, тот самый, изношенный, с торчащей пружиной и пятном от кофе, что пахло вечностью. На нем Лень, в облике пижамной улитки, медленно жевала космический зефир, тающий в её пасти, как сон, который никто не хочет вспоминать.
