Глава 1. Утренний ритуал отчаяния
Звонок будильника рассёк предрассветную тьму, словно испытание гильотины, которым палач напоминает о скорой казни. Алиса застонала и, не открывая глаз, шлепнула по тумбочке в поисках ненавистного устройства. Еще пять минут. Всего пять минут тишины, где нет места ничьему голосу, кроме тихого посапывания кота Марселя, устроившегося калачиком у нее в ногах.
Но эти пять минут были обманчивы. Они были полны тревожных сновидений, в которых она, маленькая и беззащитная, пыталась убежать от гигантской тени в костюме от-кутюр. Тени по имени Элеонора Станиславовна.
«Новый начальник», – с придыханием говорили в отделе два месяца назад. «Свежая кровь! Опыт! Новые горизонты!» – вторил им директор по маркетингу. Алиса, тогда еще старший дизайнер, радовалась больше всех. Ее работа, ее любимое детище – создание уютных и понятных интерфейсов для детских приложений – наконец-то получит достойного руководителя. Человека, который оценит ее тонкий вкус и внимание к деталям.
Так она наивно полагала.
Элеонора Станиславовна вошла в их жизнь как ураган категории «пять звезд», сметающий на своем пути все: устоявшиеся процессы, добрые отношения в коллективе и, как выяснилось, самооценку Алисы.
Работа, которая раньше была радостью и творчеством, превратилась в источник ежедневного, выматывающего стресса. И Элеонора Станиславовна, будто обладая каким-то внутренним радаром на уязвимость, выбрала для придирок именно Алису.
«Опять эти унылые пастельные тона, Алиса! Вы что, детей за идиотов держите? Им нужен контраст! Кислотный зеленый! Ядовито-розовый!» – это про интерфейс для приложения, обучающего малышей спокойному сну.
«Шрифт… не дышит. Совсем. Он мертв, Алиса. Вы что, хотели уложить пользователей в гроб вместе с нашим продуктом?» – это про скругленный, дружелюбный шрифт, который до этого хвалили все, включая самого генерального директора.
И самое ужасное – обесценивание. «Мило. Очень мило. Но это уровень школьного кружка. Я ожидала от старшего дизайнера большего.» Фраза «мило» стала для Алисы синонимом слова «мусор».
Алиса потянулась, и ее взгляд упал на спящего мужа. Максим храпел тихо, по-кошачьи, его лицо было безмятежным. Он не понимал. Как он мог понять? Он, архитектор, чей начальник ценил его за сложные расчеты и смелые проекты. Он приходил домой уставшим, но довольным. Она приходила домой выжатой, как лимон, и приносила с собой не радость, а комок нервного напряжения, который расползался по квартире, отравляя все вокруг.
