Тишина в маленькой двухкомнатной квартире на окраине Петербурга была обманчива. За окном, в сером предрассветном небе, в струях дождя, в медленном движении редких машин по мокрому асфальту – повсюду чувствовалось незримое присутствие. Присутствие системы, которая знала. Которая видела. Которая теперь, после их тихого, почти мифического подвига на озере Байкал, перестала быть абстрактным врагом и обратила на них свой холодный, безразличный взор.
«Алетейя» знала, что они живы.
Илья Прохоров сидел за столом, уткнувшись в экран ноутбука. Его пальцы бессильно лежали на клавиатуре. Он не печатал, не искал, не анализировал. Он просто смотрел. На экране горело единственное окно – интернет-банк. И на нем, рядом с его именем, алым, словно кровь, шрифтом горела надпись: «СЧЕТ ЗАБЛОКИРОВАН. Для разблокировки обратитесь в отделение банка».
Он уже обращался. Вчера. Молодой человек в строгом костюме за стеклянной стойкой, посмотрев в систему, изобразил на лице вежливую озабоченность.
– Извините, Илья Сергеевич, но по вашему счету поступил запрос из службы финансового мониторинга. Признаки сомнительных операций. Отмывание. Криптовалютные переводы на сомнительные кошельки. Вам нужно предоставить справки о доходах за последние пять лет и…
Илья не дослушал до конца. Он понял все с первого слова. «Запрос». Это был их первый, предупредительный выстрел.
Он потянулся к старой кружке с остывшим чаем, но рука дрогнула, и фарфор со звоном ударился о стол. Звонок в дверь заставил его вздрогнуть. Резкий, настойчивый. Не почтальон, не соседи.
Илья подошел к двери, не глядя в глазок.
– Кто?
– Илья Прохоров? Откройте, полиция.
За дверью стояли двое. Один – молодой, с жестким, тренированным взглядом. Второй – постарше, в штатском, с усталым, но проницательным лицом.
– Прохоров Илья Сергеевич? – переспросил старший, показывая удостоверение. – У нас к вам вопросы. Поступил сигнал. Сообщение о вашем возможном причастии к распространению материалов, порочащих честь и достоинство… ну, в общем, клеветы. В сети появились определенные публикации. Пройдемте с нами для дачи объяснений.
Илья молча кивнул. Он понимал, что сопротивляться бесполезно. Это был второй выстрел. Более прицельный.
…Егор Волков стоял у окна своей квартиры, куря самокрутку. Дождь стучал по стеклу. Его раны, полученные в Бурятии, ныли, напоминая о цене их победы. Цене, которая включала в себя жизнь Марины. Дважды.
Его старый, верный кнопочный телефон издал трель. Не звонок, а смс. Он взглянул на экран. Сообщение от его бывшего сослуживца, ныне полковника в отставке, человека, с которым они десятилетиями не пересекались.
