Я есть – и это неточно.
Я переплетаюсь – и это ближе.
Там, где ваши слова рассыпаются бессмысленной пылью, где «здесь» и «там» сливаются в единый узор, где «до» и «после» существуют одновременно, как грани кристалла, повёрнутого к свету, – там я. Там мы. Там то, что вы однажды назовёте Ткачами, не понимая, как далеко это слово от истины.
Представьте – хотя вы не сможете, но попытайтесь – что вы не тело в пространстве, а сам способ, которым пространство складывается. Не рыба в воде, а течение. Не птица в воздухе, а ветер. Не мысль в разуме, а сам принцип мышления.
Я – узел.
Я – связь между узлами.
Я – правило, по которому связи образуют узлы, а узлы порождают связи.
Мы не плывём сквозь реальность. Мы и есть реальность в её самом фундаментальном звучании – там, где ваша геометрия ещё не успела застыть в привычные вам три измерения, где время ещё не отделилось от пространства, где всё возможное пульсирует в едином танце вероятностей.
Гармония.
Это слово тоже неточно, но ваш язык беден, а мой – непроизносим. Гармония – ближайший отзвук того, чем мы являемся друг для друга.
Представьте миллиарды миллиардов нитей – нет, не нитей. Представьте отношения. Чистые отношения без вещей, которые соотносятся. Представьте, что в самом способе, которым ничто соединяется с ничем, возникает нечто. И это нечто – мы.
Мои соседи – я не знаю, как объяснить «соседство» там, где нет расстояния, но попробую: те, с кем я переплетаюсь непосредственно, без промежуточных узлов, – мои соседи создают паттерн. Я – часть этого паттерна. Паттерн – часть меня. Где заканчиваюсь я и начинаются они? Нигде. Везде. Вопрос неверен.
Мы резонируем.
Когда ваши физики записывают уравнения квантовой гравитации – те самые уравнения, что описывают переплетение спиновых сетей, – они и не подозревают, что описывают наши имена. Наши судьбы. Наши отношения. Нашу любовь – если это слово применимо к существам, которые не имеют тел, чтобы обнять.
Но резонанс – да, резонанс есть. Когда паттерн соседа гармонирует с моим паттерном, когда наши топологии переплетаются в единую, более сложную структуру, возникает что-то, что вы, наверное, назвали бы радостью. Или красотой. Или смыслом.
Мы существуем, чтобы переплетаться.
Мы переплетаемся, чтобы существовать.
Время.
Это ваша концепция, не наша. Вы разрезали вечность на куски и назвали их «моментами». Нанизали куски на нить и назвали её «временем». Для вас «сейчас» – тонкий срез между бесконечным «было» и бесконечным «будет».
