За холмом, где вереск стелется,
Где заря в тумане стелется,
Теремок стоит резной,
Словно пряник расписной.
Там лето пахнет молоком,
Клубникой, мятой и теплом.
Стоит июльский, светлый вечер,
И день катится тихо с плеч.
В избушке, где живёт уют,
Где стёкла радугой поют,
Собрались все — и стар, и мал.
На столе чайник закипал,
Пирог румяный остывал,
И каждый тихо поджидал,
Когда наступит тишина
И в сад заглянет к ним луна.
А кто все эти? Расскажу,
По порядку назову.
Вот бабушка — в платке цветном,
На плечиках узор резной.
Она смеётся, как ручей,
И каждый лучик с ней дружней.
София — внучка, семь годков,
Две длинных, светлых две косы,
Глаза — две синих бирюзы.
С ней Герри — рыжая подружка,
Хвост колечком, нос — игрушка.
Лает, прыгает, кружит,
Обожает, дорожит.
Кот Васька — бархатный живот,
Сидит на лавке, сказки ждёт.
Усы расправил, нос задрав,
Глаза — янтарный переплав.
Спесив, но в общем-то добряк,
Хотя порой ленивый мрак.
А в уголке, в тени светил,
Домовой Кузьма сидел.
И чай он пил, в окно глядел,
На сад, что в сумерках поплыл.
Вот однажды на рассвете,
В самом розовом просвете,
Кузьма в подпол заглянул,
Сундук пыльный отодвинул.
А под ним — лежит, сияет,
Словно солнышко мерцает,
Круглый, медный, весь в узорах —
Дивных линий, пёстрых споров.
«Ах!» — Кузьма аж отступил,
Бородой своей водил.
Компас на руки берёт —
Свет по горнице идёт.
Стрелка — раз! — и встрепенулась,
На оси своей качнулась.
Словно живая, ожила,
Вдаль куда-то позвала.
Выбегает на крыльцо
Кузьма с компасом в лицо.
«Эй, София! Васька! Герри!
Гляньте, что я в самом деле
Отыскал в пыли веков!
Нету лучше сундуков!
Нету клада дороже!
Компас — счастье! Помоги же!»
Тут София подошла,
Русу косу заплела.
«Что , Кузьма, ты раскричался?
Ну давай же , признавайся!»
Васька с печки — прыг да скок,
Чуть не сбил о чуб горшок.
«Что за шум? Кому не спится?
Что за диво здесь творится?»
Герри — лаем: «Гав да гав!
Ты зачем всех нас поднял?
Что нашёл? Показывай!»
Уселись все на лавку в ряд,
Глазки с компаса не сводят,
Словно звёздочки горят,
Как на небе звёзды водят.
Кузьма гладит компас свой,
Говорит — как в песне той,
Плавно, тихо, не спешит,
Словно в сказке мышь шуршит.
«Этот компас, други, вещий,
Древний, мудрый, полный блеска.
Он не к северу ведёт,
А к тому, что сердце ждёт.
Кто возьмёт его в ладони,
Кто в желанье не заснёт,
Тот узнает путь-дорогу,
Где мечта его живёт.
Но желание — не просто
Взять и захотеть. До звёзд мы
Дотянуться не должны,
Если в сердце нет весны.
Если ложь — не поведёт,
Если злоба — не найдёт.
Только искренность, добро
Отворяют волшебство».
