Дождь шёл третий день подряд, и от этого земля превратилась в чёрное месиво, в котором вязли сапоги, копыта и колёса телег. Максим не знал, что это дождь. Он не знал вообще ничего, кроме одного — боли в груди, тупой и глубокой, будто кто-то вбил в него клин и забыл вытащить.
Он открыл глаза. Небо было серым, низким, и по нему медленно плыл дым.
— Не двигайся, — сказал кто-то рядом. Голос был мужской, хриплый, усталый. — Наступишь на своё же нутро — не соберёшь обратно.
Максим повернул голову. Рядом на коленях сидел человек в порванной кольчуге, с лицом, наполовину скрытым коркой засохшей крови. Руки у него были заняты — он затягивал жгут на чужой ноге, не глядя на Максима, будто разговаривал не с ним, а с самим воздухом.
— Кто ты? — спросил Максим. Голос вышел чужим. Не его. Ниже, грубее.
— Дренн. Из «Псов». Ты меня не помнишь, потому что тебя контузило, а не потому что я вру. Лежи.
Максим попытался поднять руку и посмотреть на неё. Рука была не его — шире в кости, в шрамах, с чёрным ободком грязи под каждым ногтем. Он сжал пальцы в кулак. Пальцы послушались.
— Где я? — спросил он.
— На поле, — ответил Дренн. — Там же, где и час назад. Только теперь живых меньше.
Он наконец поднял взгляд, и Максим увидел в его глазах не сочувствие, а расчёт — быстрый, холодный, привычный. Расчёт человека, который слишком много раз считал, сколько друзей осталось в живых, чтобы теперь позволить себе чувство.
— Ты можешь встать? — спросил Дренн.
— Не знаю.
— Тогда узнай. Быстро. Через десять минут сюда придут собирать трофеи, и им всё равно, дышишь ты ещё или нет.
Максим уперся локтем в грязь и приподнялся. Грудь отозвалась новой волной боли, но не той резкой, что бывает при переломе, — тупой, тянущей, будто память о ране, а не сама рана. Он опустил взгляд на собственное тело. Кожаный нагрудник был рассечён наискось, из-под него виднелась полоса свежего шрама — розового, уже затянутого.
Он должен был умереть. Он это чувствовал так же ясно, как чувствовал землю под ладонями.
— У тебя было плохое утро, — сказал Дренн, будто прочитав его мысли. — Ты поймал заклинание Раскола прямо в грудь. Такое не переживают.
— Но я жив.
— Это первое, что мне в тебе не нравится, — сказал Дренн без улыбки. — Второе — вот это.
Он кивнул на предплечье Максима. Там, где раньше, видимо, ничего не было, теперь темнела линия — тонкая, будто выжженная тушью под кожей, сплетающаяся в узор, отдалённо похожий на трещину в стекле.
— Что это? — спросил Максим.
— Печать. У тебя был третий уровень вчера. Я лично видел твою метку на плече — три чёрточки, обычный наёмничий разряд. — Дренн взял его за запястье и повернул руку к свету. — Сейчас здесь то, чего я не видел ни у кого. Ни у капитана. Ни у самого лорда-командующего.
