Глава 1. Горячий асфальт и серебряный шпион
Воздух над калифорнийским шоссе 466 дрожал от удушливой, плавящейся жары. Пахло разогретым гудроном, сухой пустынной полынью и бензиновыми парами. Секунду назад здесь не было ничего, кроме свиста горячего ветра, но в следующее мгновение реальность с сухим, электрическим треском прорвалась.
Кристиан Ваймс рухнул на колени прямо в сухую придорожную пыль. Его легкие обожгло непривычно сухим, раскаленным воздухом. Голова раскалывалась так, словно по ней ударили кузнечным молотом, а перед глазами плыли цветные круги квантового смещения.
Он судорожно разжал пальцы правой руки. Тяжелый серебряный медальон с выгравированным вороном, который еще мгновение назад выжигал сердце вампира в Трансильвании 1935 года, теперь был холодным, как лед. Его замок намертво заклинило. Медальон сработал как неконтролируемый хроно-портал, выдернув Кристиана из одной эпохи и швырнув в другую. Но куда именно?
Кристиан тяжело поднялся, отряхивая с колен пыль. На нем по-прежнему были походные брюки и плотная кожаная куртка, в которой он прорывался сквозь карпатские туманы, и сейчас в этой одежде он чувствовал себя как в бане. Прямо перед ним, уходя за горизонт, тянулась безупречно ровная, заасфальтированная двухполосная дорога. Мимо с глухим ревом пронесся огромный, обтекаемый автомобиль, сверкающий обилием хрома — таких машин Кристиан не видел ни в тридцатых, ни тем более в викторианской Англии.
В паре сотен ярдов впереди виднелся неприметный придорожный оазис: заправка «Mobilgas» с крылатым красным конем на вывеске и небольшой деревянный дайнер под выгоревшей на солнце вывеской «Blackwell's Corner».
Кристиан спрятал медальон в глубокий внутренний карман куртки. Серебряный ворон внутри ткани сразу начал едва заметно, ритмично пульсировать, словно настраиваясь на частоту этого нового, чужого времени.
Ваймс толкнул сетчатую дверь дайнера. Внутри спасительно гудел допотопный электрический вентилятор, пахло жареным беконом и крепким фильтр-кофе. За стойкой скучал пожилой бармен в белоснежном фартуке. На стене над его головой висел яркий глянцевый календарь с рекламой Coca-Cola. Кристиан впился взглядом в цифры: 29 сентября 1955 года.
Прыжок перенёс его ровно на двадцать лет вперед.
— Эй, приятель, тебе не жарко в этой шкуре? — добродушно окликнул его бармен, кивнув на тяжелую кожаную куртку. — Налить чего-нибудь холодного?
— Лимонад со льдом, если можно, — Клайд сел на высокий вращающийся табурет у стойки. Его голос после прыжка звучал хрипло.
На дальнем конце стойки сидел единственный посетитель. Это был совсем молодой парень — лет двадцати четырех, не больше. На нем были простые синие джинсы, белая футболка и легкая спортивная куртка. В зубах он небрежно держал дымящуюся сигарету, а на носу красовались темные очки в роговой оправе. На деревянной стойке перед ним лежали ключи с кожаным брелоком и гоночные перчатки.
