Часть 1: Незнакомец
Дождь лил всю ночь, стуча по крышам Уинтерхолла, как пальцы беспокойного призрака. Улицы городка, и без того серые, теперь блестели, словно покрытые лаком, отражая тусклый свет фонарей.
Бар "Ржавый якорь" на углу Мейн-стрит был единственным местом, где горел свет, но даже там царила тишина, нарушаемая лишь скрипом старого джукбокса, который заедал на "Paint It Black".
За рекой, в стороне Холлоу-роуд, заброшенный дом стоял, как тёмная кость, торчащая из земли, – двухэтажный, с провалившейся крышей и окнами, похожими на пустые глазницы. Местные обходили его стороной, шепчась о проклятьях и пропавших людях, но никто не говорил громко. В Уинтерхолле вообще редко говорили громко.
Элиас Кроу сидел за столом в полицейском участке, потирая виски. Свет лампы над головой мигал, отбрасывая тени на пожелтевшие стены. На столе перед ним лежала папка с делом – кража со взломом в местной апт Dolores, ничего серьёзного, но Элиас не мог отделаться от мысли, что это дело тянет на него.
Он был не в настроении копаться в мелких преступлениях. Три года назад он потерял Мардж, и с тех пор всё, что у него осталось, – это работа, кофе и кошмары, в которых она стояла на обочине, с кровоточащей рукой, на которой был вырезан странный символ: спираль с тремя точками. Он не спал больше четырёх часов за ночь, и его глаза, серые, как осеннее небо, выдавали это.
Дверь участка хлопнула, и Элиас поднял голову. В дверном проёме стоял мужчина – худой, в рваной куртке, промокший до нитки. Его лицо было бледным, почти серым, с тёмными кругами под глазами, которые лихорадочно блестели.
Он сжимал в руке обрывок бумаги, и его пальцы дрожали, как листья на ветру.
– Мне нужно… нужно рассказать, – пробормотал мужчина, его голос был хриплым, словно он кричал всю ночь. – Я видел. Я видел это.
Элиас откинулся на стуле, разглядывая незнакомца. Его одежда пахла сыростью и землёй, как будто он копался в могиле.
– Что видели? – спросил Элиас, стараясь держать голос ровным. – И, может, присядете? Выглядите так, будто вас грузовик переехал.
Мужчина не двинулся, только сильнее сжал бумагу. Его глаза метались по комнате, словно искали что-то в углах.
– Убийство, – выдохнул он. – В доме. На Холлоу-роуд. Человек в чёрном… он разрезал её. Лору. Стены… стены шептались её именем.
Элиас нахмурился. Холлоу-роуд.
Тот самый дом, о котором шептались старухи в "Ржавом якоре". Проклятый, говорили они. Пропавшие подростки в шестидесятых, женщина в девяностых. Чушь, конечно, но что-то в голосе этого парня заставило его внутренности сжаться.
