Часть первая: Тропа из пепла.
Мир начинался с пепла.
Говорят, когда-то звёзды пели, а земля дышала магией. Но теперь от тех времён остались лишь обугленные свитки да шёпот ветра, что зовёт на север. В Алтарном городе, где улицы сплетены из теней и лжи, ещё хранят древние карты с отметками забытых храмов. Только безумец поверит, что они ведут к источнику Вечности – к месту, где время течёт вспять, а мёртвые обретают голос.
Но именно такой безумец, с глазами цвета грозового неба и сердцем, закованным в старые раны, находит в руинах библиотеки пергамент, пропитанный запахом дыма. Карта, которую не жгло даже пламя. Карта, на которой отмечен путь через Реквием-реку – границу между миром живых и царством теней.
Бегство неизбежно. Жрецы Культа Пламени уже идут по следу, их факелы выжигают ночь, а Северный Ветер, словно насмехаясь, кружит над башнями, зовя в дорогу. Здесь, среди пепла, начинается тропа, где каждый шаг оплачивается страхом, предательством или памятью. Где даже земля под ногами может оказаться зыбкой пеленой, скрывающей логово древних существ, что помнят, как звёзды ещё умели петь…
И если герои оступятся, мир поглотит тишина.
Глава 1: Тайна старой карты.
Алтарный город никогда не спал. Его узкие улочки, вымощенные плитами с выцветшими рунами, извивались между зданий, чьи стены дышали памятью веков. Крыши, покрытые черепицей цвета ржавчины, нависали над головами прохожих, словно пытаясь поглотить даже слабый свет луны. Воздух был густ от запаха жжёной полыни – жрецы Культа Пламени окуривали улицы каждый вечер, будто пытались выжечь саму тьму, что пряталась в трещинах камней. Но тьма всегда возвращалась.
Именно в такую ночь, когда туман цеплялся за подолы плащей, а в переулках слышался шепот невидимых существ, Лориан пробирался в руины старой библиотеки. Его плащ, пропитанный запахом дождя и металла, сливался с тенями. Глаза, холодные и острые, как лезвие, сканировали каждую трещину в стенах. Он знал, что за ним следят. Не люди – нечто иное. Возможно, духи стражей, когда-то охранявших знания, превращённые в пепел после Великого Очищения. Или сами жрецы, чьи шпионы могли принимать облик воронов с раскалёнными зрачками.
Библиотека, вернее то, что от неё осталось, напоминала скелет гиганта. Обгоревшие колонны, чёрные от копоти, подпирали небо, а обвалившиеся своды открывали вид на звёзды, которые Лориан ненавидел. Они молчали. С тех пор, как он помнил себя, их песня была лишь легендой, сказкой для детей. Но карта… Карта, о которой говорил старый слепец в таверне, могла быть ключом. «Ищи там, где слова превратились в прах», – бормотал тот, запуская кривые пальцы в волосы Лориана. – «Она не горит. Никогда не горит».
