Глава 1. «Где мои двадцать миллионов? Ах, в конверте… променяли на склеп?»
– Дориан, ты меня бросаешь? Прямо сейчас? В этом платье? – я обвела рукой своё пыльно-розовое чудо от портнихи-гоблинши, на которое копила полгода. – У меня тут кружева, между прочим, ручной работы! На них сопли аристократов виснут!
Мой жених – красавчик, блондин, маг-целитель (ирония судьбы, да) – стоял у окна ресторана «Золотой дракон» с таким видом, будто у него камень в почках. Вместо того чтобы делать предложение, он протягивал мне конверт.
Тощий. Подозрительно тощий.
– Лира, мы не сходимся характерами, – сказал он тоном, который считал печальным, а на деле прозвучало как *«у тебя новая стрижка? нет? ну тогда до свидания»*. – Ты… чересчур эмоциональна.
– Эмоциональна?! – я подавилась воздухом. – Это я-то эмоциональна?! Дориан, прошлой ночью ты устроил истерику, потому что я поставила твои тапочки не в тот магический круг!
– Они должны быть строго на северо-запад! – подскочил он. – Солнце там встаёт!
– ТАПОЧКИ НЕ ВСТАЮТ, ДОРИАН! ОНИ ТОПЧУТСЯ НА МЕСТЕ, КАК ТВОЯ КАРЬЕРА!
Я сорвала голос на последней фразе. Ресторан замер. Официант-тролль с одобрительным видом вытер слезу здоровенным пальцем. Дориан побагровел, швырнул конверт на стол и вылетел вон, громко хлопнув дверью.
– Трус! – крикнула я ему вслед. – И тапки твои прокляну! Будет тебе вместо северо-запада юго-восток с постоянным сквозняком!
Конверт лежал на столе. Я разорвала его дрожащими руками. Внутри… не двадцать миллионов обещанного приданого. Не фамильный замок. Даже не сертификат в магическую академию.
Там лежали **две монетки**.
Медные. Царапанные. С дырочками, как у нищего после полуночного обхода.
*Пара грошей.*
– Да вы издеваетесь, – прошептала я.
И тут же рядом со мной материализовалась подруга. Лола ворвалась в тихий ресторан, как ураган в посудную лавку: красные волосы дыбом, платье не застёгнуто, на плече сидит её фамильяр – крыса Борька с куском сыра в зубах.
– Это он? – рявкнула Лола, оглядывая зал. – Где этот импотент с родословной? Я ему сейчас устрою наследственную болезнь!
– Сбежал, – я тупо показала монетки. – Оставил вот это. Пара грошей, Лола. За два года помолвки.
Подруга взяла монетки. Подбросила. Понюхала. Брезгливо поморщилась.
– Лира, это даже не гроши. Это фальшивые гроши. Для музея подделок. Ты понимаешь, что он тебя просто… – она замялась, подбирая слово не из трёх букв, – …округлил по курсу вниз?
– Понимаю, – я шмыгнула носом. Слёз не было. Была звенящая, космическая, вселенская пустота в районе кошелька и гордости.
