ГЛАВА 1. «НЕЙТРАЛЬНАЯ ПОЛОСА»
Статус: Heat – 89% (заморожен). Жизни – 95. Свободных ячеек в рюкзаке – 3.
Я вышел из админ-апартаментов ровно в 06:00 по местному.
Проснулся за час до этого. Привычка. В Лабиринте нет утра, тут всегда серо и пыльно, но организм требует ритуала. Сначала – умыться. Водопровод в админ-крыле ещё работал, в отличие от всего остального сектора. Холодная вода обожгла шею, смыла остатки ночного сна. Провёл ладонью по подбородку – щетина жёсткая, колючая. Достал из подсумка опасную бритву. Настоящую, трофейную. Убил за неё какого-то фраера в Красном секторе месяца два назад. Тот думал, что если у него блестящая железка, то он крутой. Я думал иначе.
Мыло взбил в кружке. Пена жидкая, но сойдёт. Брился медленно, аккуратно, глядя в осколок зеркала, прилепленный жевачкой к стене. Порезы здесь заживают быстрей, чем в реале, но кровь течь будет, а оставлять следы для мутантов – последнее дело. Кот сидел на подоконнике, наблюдал.
– Механик, – сказал он, когда я сполоснул лезвие. – Ты бы ещё маникюр сделал. Нас там, может, уже поджидают с распростёртыми объятиями и арматурой наперевес.
– Заткнись, – ответил я, вытирая лицо грязной футболкой. – Встречают по одёжке. Если я буду вонять, как трёхдневный труп, меня даже слушать не станут. Пристрелят сразу, чтоб не портил воздух.
Натянул свежую майку. Старую, пропитанную потом и кровью после вчерашней зачистки, сунул в рюкзак. Постирать бы, но где тут стиралка? В реке? Только если хочешь, чтобы на запах мыла сбежалась вся живность сектора. Ладно, потом придумаю.
Проверил снаряжение. Дробовик – чистить не надо, я его вчера драил до блеска. Патроны – четырнадцать в подсумке, шесть в магазине. Мало. Нож в голенище – на месте. Подсумок с рацией, аптечкой и флягой с рактиевым раствором. Фляга была полная. Раствор я сварил сам позавчера: три рактии, горсть гороха, кусок мяса с носителя (вырезал аккуратно, чтоб рактии не повредить) и щепотка соли. Соль тут – валюта. Нашёл пакет в заброшенном магазине, теперь трясусь над каждой крупинкой. Прокипятил два часа, дал настояться. Пахнет, конечно, как переваренные носки, но сил добавляет.
Кот спрыгнул с подоконника, потянулся, выгнув спину дугой.
– Координаты скинули, – сказал он. – Жёлтый сектор, руины библиотеки. Там тебя встретят. Если, конечно, ты не подохнешь по дороге.
– Оптимист, – буркнул я, затягивая шнурки на берцах. – Какие варианты маршрута?
– Два. Длинный – через старые гаражи, там тихо, но петлять часа три. Короткий – через промзону, там сейчас зачистка, могут быть патрули «Молота».
