Курьер для призраков читать онлайн

СЛУЖЕБНАЯ ЗАПИСКА В-П/2024-ЧС (Информация для всех.) От: Вениамина Петровича Кому: Всем кто не задаёт лишних вопросов.

Тема: О совпадениях, реальности и печенье

Довожу до сведения: все события, лица, маршруты и даже особо удачные рецепты печенья, описанные в данной истории, являются художественным вымыслом. Любые совпадения с реальными людьми, аномалиями, курьерскими службами или особенно ворчливыми коллегами — чистая случайность. И, надеюсь, останется таковой. Нам и без совпадений хватает работы.

Особо отмечаю: не пытайтесь воспроизводить методы стабилизации реальности без надлежащей подготовки, чашки чая и хотя бы одного человека рядом, который не будет торопить. Эффективность не гарантируется, а нервы — тем более.

И ещё: если вдруг узнаете себя в комто из героев — это не вы. Это просто очень хороший рассказ. А если узнаете Игоря — всё равно это не он. Он бы первым запротестовал.

С уважением, Вениамин Петрович и Елена К. (и весы, которые со всем согласны, пока стрелка стоит ровно))))

Город не любил Марка. Не в каком-то там метафорическом смысле — он буквально обходил его стороной. Тротуары будто нарочно сужались там, где он шёл, фонари гасли ровно в ту секунду, когда он подходил ближе, а ветер всегда дул так, чтобы швырнуть ему в лицо обрывок газеты с чужой, давно забытой новостью. Марк привык. Привык к тому, что мир будто не до конца верит в его существование — и потому старался не требовать от мира ничего лишнего.

Он стоял в коридоре девятиэтажки, прижавшись плечом к облупившейся стене, и смотрел на дверь, за которой только что зарыдала женщина. Не громко, не навзрыд — тихо, как плачут люди, которые слишком долго сдерживались. Этот плач пах пылью и старой бумагой, будто кто-то стёр часть её жизни, и теперь в воздухе висел этот сухой, мёртвый запах.

Марк не любил чужие слёзы. Но хуже слёз было чужое облегчение — оно всегда означало, что чья-то история наконец-то закончилась. А его работа — доставлять их.

В кармане лежал следующий заказ — стандартный серый конверт с тонкой серебряной нитью по краю. Метка курьерского цеха. Всё, как всегда. Только пальцы, когда он его коснулся, будто онемели.

Офис встретил его привычным холодом и запахом озона — так пахнет там, где слишком часто бывают призраки. На столе стояли весы. Не обычные, а те, что чувствуют не граммы, а тяжесть слов. Их стрелка никогда не стояла спокойно. Она жила своей нервной жизнью, дёргалась, вздрагивала, будто пыталась вырваться из корпуса.

Марк положил конверт на чашу.