Пролог
Тот самый вечер, когда шоколад стал вещественным доказательством
Если вы думаете, что жизнь космической ведьмы — это бесконечные полёты на метле среди звёзд, страстные драконы, падающие к вашим ногам, и решения галактических проблем одной левой, — вы жестоко ошибаетесь.
Я, Мирабелла Коко Шок, ведьма третьего разряда без действующей лицензии, но с красным дипломом кондитерской академии имени Великой Муки, в данный момент ругалась с наглым пушистым комком шерсти, который требовал икры.
— Мортемер, — сказала я, помешивая шоколадную массу серебряной ложкой (артефакт, кстати, от бабушки, умеет разогревать до нужной температуры и материться на древневедьмовском). — Мы на захолустной космической станции «Унылый Альбатрос». Здесь икра бывает только в воображении местных пьяниц. И в твоём.
Кот в пенсне (да, пенсне, и не смотрите на меня так — он его сам надевает) восседал на разделочном столе с видом императора, которому подали недостаточно прожаренного раба.
— Хозяйка, — голос Мортемера звучал у меня в голове с интонацией уставшего преподавателя. — Я фамильяр древнего рода. Мой контракт предусматривает три питание: рыба, мясо и икра. Пункт 34, параграф 7, подпункт «хвост».
— Твой контракт предусматривал ловлю мышей, — парировала я. — А ты даже таракана боишься.
— Я не боюсь. Я презираю слишком низкий уровень белка.
Я вздохнула и добавила в шоколад щепотку корицы. Лавка «Шоколадная луна» была моей гордостью, моим спасением и единственным местом во всей галактике, где меня не пытались арестовать за неуплату драконьего налога на магию. Маленькая, уютная, пахнущая ванилью и отчаяньем, она приютилась на нижней палубе станции, между мастерской киборга-взрывателя и магазином «Всё по 5 кредитов, даже то, что взрывается».
За окном (вернее, за иллюминатором) проплывали обломки чужого корабля и чья-то забытая туфля. Стандартный вечер на «Унылом Альбатросе».
— Хозяйка, — снова подал голос Мортемер. — К нам идёт клиент. От него пахнет смертью и дешёвым одеколоном.
— Всеми пахнет смертью и дешёвым одеколоном, — отмахнулась я. — Это станция, а не курорт.
Дверь с противным писком отъехала в сторону, и в лавку ввалился он.
Кардинал. Местная легенда, главный босс космической мафии, человек, которого боялись даже драконы. Я узнала его по трём вещам: золотому зубу, шраму на правой щеке и запаху «я-могу-купить-твою-планету-и-продать-её-на-запчасти».
— Ведьма, — рявкнул он, с размаху садясь на хрупкий стул для посетителей. Стул жалобно скрипнул, но выдержал. — Мне нужен экстренный заказ. Трюфели.
