Дьявол носит Prada читать онлайн
В мире, где мода — это религия, а глянцевые журналы — её священные тексты, я была никем. Просто ещё одной девочкой на побегушках с разбитыми туфлями и отчаянным желанием сделать карьеру. Я думала, что попала в сказку о Золушке, когда получила место ассистента в главном офисе империи Vortex. Как же я ошибалась.
Моя начальница, Виктория Ланская, не носила Prada. Она его создавала, разрушала и переписывала законы физики под новые коллекции. Для миллионов она была недостижимым божеством стиля, для меня — настоящим дьяволом в лабутенах. Её кабинет был моим чистилищем, где каждое поручение было испытанием, а каждый взгляд — приговором.
«Принеси мне кофе», — говорила она, запуская квантовый компьютер для взлома государственных сетей.
«Отмени встречу», — приказывала она, отправляя прототип ткани-хамелеона стоимостью в миллиард евро военным подрядчикам.
Я жила на двойной порции эспрессо и постоянном страхе совершить ошибку, которая будет стоить мне не работы, а разума.
Ирина Васильева - Дьявол носит Prada
Пролог.
Москва, конец сентября. Ветер срывал с клёнов последние листья и швырял их в витрины бутиков, будто пытался испортить этот безупречно выстроенный городской пейзаж. В центре всего этого — небоскрёб из стекла и стали, где на двадцать третьем этаже горел свет даже в три часа ночи.
Там, в кабинете с видом на город, сидела женщина, которую в глянцевых кругах называли не иначе как Дьяволом. Не из-за рогов и хвоста — их у неё не было. А из-за того, что она могла одним взглядом заставить дрожать даже самых уверенных редакторов, одним словом — разрушить чью-то карьеру, а другим — вознести до небес.
Её звали Виктория Леман. Она была главным редактором журнала «Vortex» — самого влиятельного издания о моде в стране. И сегодня она ждала новую ассистентку.
Я стояла в зеркальном лифте, который, казалось, падал в бездну. Кабина бесшумно скользила вверх, а моё отражение множилось в отполированных до блеска панелях. Я поправила воротник блузки, в сотый раз задаваясь вопросом, как я здесь оказалась. Вчерашний выпускница журфака с дипломом, пахнущим типографской краской, и амбициями, которые не умещались в крошечной съёмной комнате на окраине. Я была готова на всё, лишь бы вырваться из рутины.
Двери лифта с мягким шелестом разошлись в стороны, открывая вид на приёмную. Воздух здесь был другим — стерильным, пропитанным дорогим парфюмом и напряжением. За стойкой ресепшен сидела девушка с лицом, не выражающим абсолютно никаких эмоций. Она была похожа на фарфоровую куклу, идеально вписанную в интерьер.
— Вы к кому? — её голос был ровным и холодным, как стекло за её спиной.
— Алиса. К Виктории Леман. На собеседование.
Она не шелохнулась, лишь на мгновение опустила взгляд на монитор невидимого компьютера.
— Ждите.
Прошло пятнадцать минут. Я изучала узор на мраморном полу, считая прожилки в камне, чтобы не сойти с ума от тишины. Ни один человек не прошёл мимо. Казалось, двадцать третий этаж вымер, оставив только меня и эту безмолвную статую.
Наконец, из массивной дубовой двери справа донёсся звук. Не голос, а скорее низкое, утробное рычание, от которого у меня похолодело внутри.
— Пусть войдёт! Немедленно!
Секретарша нажала кнопку на столе, и тяжёлая дверь бесшумно приоткрылась. Я на негнущихся ногах сделала шаг вперёд.
Кабинет был огромен. Панорамные окна во всю стену открывали вид на спящий город, расчерченный огнями магистралей. В центре этого стеклянного аквариума стоял стол из тёмного дерева, заваленный макетами, стопками журналов и чашками с остывшим кофе. И за этим столом сидела она.
