Глава первая, в которой отпуск наконец удаётся, но ровно на два дня
Отпуск у Варвары Ключниковой продлился два дня, четыре часа и семнадцать минут. Это был рекорд. Предыдущий, если считать турецкий, составлял ноль дней, ноль часов и примерно четыре минуты, включая поездку в лифте.
Первые два дня были идеальными. Северное море оказалось именно таким, каким его описывали те, кто «говорят»: тёплым, синим, с белым песком и с маленькими розовыми крабами, которые выходили на берег по вечерам и танцевали что-то вроде кадрили. Варвара лежала в шезлонге, который орки из кооператива «Клык и Мост» сколотили специально для неё (с шипами, но мягкими, декоративными), пила чай с чабрецом и не считала ничего. Совсем ничего. Даже крабов.
Ну, почти. Крабов было сорок три. Но это она посчитала машинально и сразу же себя простила.
Мракобес сидел рядом в соломенной шляпе и читал вслух книгу. Книга называлась «Как правильно отдыхать: пособие для бывших злодеев», написала её болотная ведьма Агриппина Тиновна, тиражом в один экземпляр, специально для него. Глава первая называлась «Шезлонг — не трон. На нём можно лежать».
— «Упражнение номер один, — читал Мракобес. — Полежите десять минут, ничего не делая. Если вам захочется кого-нибудь поработить, просто заметьте это желание и отпустите его».
— Хочется кого-нибудь поработить? — спросила Варвара, не открывая глаз.
— Нет, — честно сказал Мракобес. — Но мне очень хочется проверить, как там помидоры.
— Помидоры поливает Гхырк.
— Гхырк поливает их из ведра. Сверху. А их надо под корень.
— Мракобес.
— Да?
— Упражнение номер один.
Мракобес вздохнул, положил книгу на песок и замер, глядя в небо. Его хватило на семь минут. Варвара знала это точно, потому что засекла. Это был его рекорд.
* * *
На третий день, в одиннадцать часов утра, Мракобес начал вести себя странно.
Он всё утро нервничал. Он трижды уронил чашку. Он дважды спросил Варвару, нравится ли ей море, и оба раза, услышав «да», почему-то побледнел ещё сильнее. Наконец он ушёл куда-то за дюны и вернулся с маленькой корзинкой, накрытой салфеткой.
— Варя, — сказал он и сел рядом с шезлонгом прямо на песок. — Я… это… я хотел тебя угостить. Помидором.
— Ты привёз помидоры на море?
— Один, — сказал Мракобес. — Особенный. Я его выращивал полгода. Под отдельным колпаком. Читал ему отдельно. Стихи Лаириэль.
— Бедный помидор.
— Он вырос очень стойким, — серьёзно сказал Мракобес и протянул ей корзинку.
Помидор был великолепен: огромный, круглый, ярко-красный, с капельками росы. Варвара взяла его, понюхала (пах солнцем и, как ни странно, немножко стихами) и, не раздумывая, откусила.
