Алена Ковалева закусила губу, разглядывая пустой документ на экране ноутбука. Срок сдачи материала – через неделю, а в голове пустота. Молодая журналистка ненавидела творческие кризисы. Редактор ждал от нее чего-то по-настоящему нового жуткого, но все идеи казались банальными.
– Черт, – прошептала она, закрывая глаза, – «Надо что-то необычное, захватывающее, от чего у читателя мурашки побегут».
Мысль пришла неожиданно:
«Барахолка!»
Блошинный рынок на окраине города не зря считался проклятым местом, куда нормальные люди не ходили. Но Алена не была нормальной. Сюда свозили хлам из соседних деревень, брошенных изб и сараев. Место мрачное, с дурной славой. Как раз то, что нужно!
Девушка бродила между рядами, разглядывая странные вещицы, копалась в пыльных развалах, пока не увидела его – Трюмо. Оно стояло особняком, будто отталкивало от себя другие вещи, в самом углу рынка, заваленное рамами и потертыми чемоданами. Старое, из потемневшего дерева с тремя зеркалами – центральным и двумя боковыми. Резные узоры напоминали то ли цветы, то ли сплетенные грозди лозы и пахло так, словно его вытащили из дома, где кто-то умер.
«Почти готовый антураж для мистической статьи!»
Рама массивная из черного дерева, покрытая мелкими царапинами и трещинами, возможно его когда-то пытались разбить. Центральное стекло необычное, старинное, литое, с едва заметной волнистостью, как если бы его сделал человек. Зеркало не просто отражало – оно искажало, делая предметы дальше, чем они были на самом деле. По краям легкая дымка…
– Интересная вещь, – раздался за спиной хриплый голос.
