Редактор Марина Бритикова
Иллюстратор InfoTop
Составитель Марина Бритикова
© Марина Бритикова, 2025
© InfoTop, иллюстрации, 2025
© Марина Бритикова, составитель, 2025
ISBN 978-5-0068-5339-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Он проснулся еще до рассвета. Дом еще спал, но ему не спалось. Его мысли не давали ему покоя.
Мужчина начертил круг мелом, рассыпал по кругу соль и пепел и встал в центр. Еще до круга, он нарисовал на полу старинный знак: круг вписанный в треугольник, в внутри него лицо без глаз но с ртом в виде изогнутой линии, которая больше походила на кровоточащую рану.
Вокруг него стояло шесть заженных черных свечей, каждая из которой пахла железом. Между ними легли ампулы, наполненные черной тягучей жидкостью, которая переливалась от отблесков света.
Мужчина поднял нож. Лезвие на нем треснуло от старости. Его руки не дрожали, он не испытывал страх. Все уже было решено. Он даже не вскрикнул, когда вонзил лезвие в свою грудь. Он только выдохнул и произнес…
– Леофан… Я открыл дверь…
И в тот же миг зеркало в углу комнаты треснуло глухим звуком. Трещина прошлась по стеклу, как молния. Из нее, изнутри капнула черная смолистая жидкость.
Еще мгновение и мужчина умер, глядя в свое отражение…
Но отражение… продолжало жить…
Поезд тронулся с протяжным вздохом, будто оживлённый древний зверь, вырвавшийся из забвения. Колёса с глухим скрежетом вонзились в рельсы, и вагон, в котором сидел Герман Клайв, дрогнул, словно заколебался: ехать ли вперёд или вернуться назад.
За окном, в пепельно-сером тумане, тянулись бесконечные поля, поросшие жухлой травой, и болотистые участки, в которых отражалось небо – не синее, не серое, а будто грязно-белое, как потухшее стекло лампы. Иногда среди этого уединения мелькали редкие деревья – искривлённые, безжизненные, словно застывшие в момент мучительного крика. Всё в этой дороге вызывало в нём ощущение, будто он движется не по земле, а по времени. Назад. Вглубь.
Вагон был почти пуст. Только два старика дремали на противоположной стороне и одна женщина с ребёнком – замотанная в платок и с лицом, напоминающим глиняную маску сидела рядом. Его звали Герман Клайв. Ему было всего Тридцать восемь. Всего тридцать восемь, а выглядел он на все пятьдесят. Морщины, словно зарубки покрыли все лицо. Глаза – тусклые, как у старого пса. На руках шрамы. Он держал пальцы на кнопке диктофона, но не включал его. Словно оттягивал момент, размышляя, а стоит ли?
