роман
От автора
Посвящается моей любимой жене
За её глубокие глаза
За её улыбку
За её руки
За любовь
За то, что снова мы вместе
С любовью…
… Какое же счастье, что снова мы вместе
Пролог
Глубокие глаза – бесконечной вселенной,
И сердце забилось, узнало, заныло.
Не просто желанье, а древняя сила
Нас снова друг к другу сквозь время прижала.
Мы помним все жизни, что прожиты вместе,
Любовь, что горит неугасимым огнём.
И каждую жизнь на условленном месте
Мы снова встречаемся только вдвоём.
Живут наши души, как Божьи искринки,
Тела наши – пламя средь холода льдинки.
Одно лишь касанье, один только взгляд твой —
Ты вспомнила всё в моём преданном взгляде.
Пусть годы летят и меняется мир,
Но тихий наш шёпот – сильнее всех бурь.
Твоя лишь улыбка залечит все раны,
Что души несли сквозь века и туманы.
И пусть говорят, что так не бывает —
Душа моя рядом с твоею взлетает!
Держи мою руку, не бойся, родная,
Мы вечность свою начинаем у края…
Я жил в ожидании, что счастье найдётся,
И каждый наш миг им теперь отзовётся.
Любовь – наши дети, любовь – это нежность.
Какое же счастье, что снова мы вместе.
Глава 1
Глубокие глаза – бесконечной вселенной
Она стояла на мосту и смотрела в воду.
Неву не все любят. Она холодная, тяжёлая, стальная. Чуждая. Но Лена любила. Могла стоять так часами – смотреть, как течёт, как меняет цвет от стального к зеленоватому, как несёт в себе что-то древнее, ленинградское, петербургское, вечное. Вода всё помнит. Вода не спрашивает, кто ты и зачем здесь. Вода просто течёт.
Ей было двадцать семь.
Она работала в Эрмитаже, в отделе реставрации графики. Каждый день – старые рисунки, пожелтевшие письма, чьи-то лица из прошлого. Она привыкла к тому, что чужие жизни интереснее своей. Там, в пожелтевшей бумаге, люди любили, теряли, ждали. А у неё самой всё было ровно, спокойно, никак.
Иногда, оставшись в отделе одна, она подходила к витрине с рисунками старых мастеров. Там был один, особенно любимый – женский портрет углём, без подписи, без даты. Женщина смотрела куда-то вбок, и в глазах её было такое ожидание, что у Лены каждый раз щемило сердце.
– Ты тоже ждёшь? – шептала она портрету. – Я тебя понимаю.
Портрет молчал. Но Лене казалось, что они понимают друг друга.
За спиной – бывший муж, хороший человек, просто не её. Она выходила за него с надеждой, что чувства придут потом. Не пришли. Разошлись тихо, без скандалов, без слёз. Иногда она думала: может, со мной что-то не так? Может, я не умею любить?
Несколько отношений после – коротких, бледных, которые гасли, не успев загореться. Она не винила мужчин. Сама чувствовала, что отдаёт им только часть себя. Самую малость. Главное где-то спрятано, глубоко, на дне. Она и сама не знала, где искать.
