Смерть не приходит из ниоткуда. Она сопровождает людей по жизни, предусмотрительно держась сзади слева, на расстоянии вытянутой руки. Так учат шаманы индейского племени яки. И тут они были абсолютно правы. Они не знали одно, что у смерти есть имя. Моё имя.
Мир, в котором я живу, даже не отдельный экспонат в очередной кунсткамере, а целая выставочная галерея. Предметы сияют, краски переливаются, воздух стерилен и в нём нет ни пыли, ни, наверное, микробов. Он упрятан под пуленепробиваемый колпак, чтобы зеваки ненароком не разбили и, выражая восторг, не забрызгали слюной. Всё – чинно и благородно, аж зло берёт. А некоторых ещё и тошнит.
А жизнь… сухая, безвкусная, как пресная зачерствевшая лепёшка – ни войн, ни революций, ни захудалого регионального катаклизма! Ну разве что иногда автомобильная авария. И только потому, что водитель уснул за рулём… от этой самой скуки.
А люди… мерзкие лица. Просто арлекины какие-то. Улыбаются, но не веселы; приветливы, но не добры; вежливы, но не искренни. Не лица вокруг – а маски.
Иногда я представляю, как поднимаюсь на крышу самого высокого здания. Ветер рвёт одежду, а город внизу похож на муравейник, где каждый муравей уверен, что его жизнь самая великая ценность на Земле. Я кладу ладонь на холодный металл MG 42. Теперь они все – в моей власти. Стоит только опустить палец на спусковой крючок…
***
Официально я числюсь журналистом в мировом сетевом издании. На самом деле я – эксперт по стрелковому оружию в несуществующей организации. Вполне себе элегантная апория: «Мы, исполнители – в наличии. Руководство и технари – на местах, а нашего ведомства в таком мире как наш не было, нет, и быть не может!» Я – маска, тень, существующая в парадоксе логического отрицания. Фикция, несуществующая функция, которая приносит в параллельный нам мир вполне реальную смерть.
Мой красноречивый Шеф величает нас, своих подчинённых херувимами, которые стоят у ворот в наш благословенный мир, не пропуская в него беды и напасти.
Лично мне претит подобная патетика. Я – рядовой бродяга по времени. Трудяга-гном, который каждую ночь вылезает из-за печки и делает грязную, но столь необходимую работу, чтобы наш, провонявшийся розами, мир оставался стерильно чистым. А проснувшиеся поутру хозяева даже не подозревают, что в очередной раз их спасли – если не от гибели, то от крупных неприятностей точно.
У наших соседей с завидной регулярностью гибли неусыпно охраняемые президенты, взрывались на старте ракеты и космические челноки, врезались в небоскрёбы авиалайнеры…
