ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: КЛЮЧ НАХОДИТ ЗАМОК
Пролог, в котором всё красиво и пафосно, но без этого никак
Храм Вечности встречал последнюю ночь своего существования цветущими лилиями и запахом жареного лука откуда-то из подсобки жрецов.
— Ты уверен, что нельза их просто… ну… закопать? — спросил младший жрец, пугливо косясь на алтарь.
Ему было семнадцать, и звали его Алоизий. Он мечтал о карьере нотариуса, но дедушка сказал: «Будь жрецом, это престижно». Теперь Алоизий стоял в белых одеждах и смотрел, как его наставник — седой маг с бородой до колен — раскладывает на алмазном диске семь осколков одного ключа.
Ключ был красив. И очень, очень древний.
— Нельзя, — вздохнул маг. — Если их закопать, их найдут. Всегда находят. Эти осколки пахнут древней магией сильнее, чем моя бывшая теща — серой.
Алоизий не знал бывшую тещу магистра, но из уважения вздрогнул.
— И что с ними делать?
Маг поднял глаза к потолку. Потолок был расписан сценами Сотворения Мира, и в правом углу художник явно сжульничал, изобразив бога с лицом своего тестя.
— Разбросать, — коротко сказал маг. — В разные миры. В разные эпохи. Тот самый ключ, что открывает любую дверь — от спальни девицы до дверей в Бездну — не должен собраться заново.
Алоизий открыл было рот, чтобы спросить логичный вопрос «А почему бы его просто не уничтожить?», но вовремя вспомнил, что за такие вопросы в Храме Вечности бьют посохом.
Маг заметил его немой вопрос и устало вздохнул:
— Потому что тот, кто создал этот ключ, был идиотом. Гениальным, но идиотом. Ключ нельзя сломать только потому, что… — маг помолчал, — его создатель забыл чертежи.
Алоизий решил, что это звучало достаточно безумно, чтобы быть правдой.
Маг взмахнул руками.
Осколки разлетелись по мирам.
Ключ перестал быть целым.
— Запомни, мальчик, — сказал маг, убирая посох в чехол для удочек, — тот, кто соберет его, получит всё… и умрет первым.
Алоизий хотел спросить «А от чего умрет?», но маг уже телепортировался в ближайший кабак, потому что разрушать артефакты на голодный желудок — моветон.
Так началась история, которую через тысячу лет назовут «Эпическим раздолбайством века».
Глава 1 .Где наша ведьма не пропадала, но все равно пропала
Квартира Мирославы Невзоровой на улице Косой, дом 13, литера «Ё», воняла жжеными травами, старыми носками и отчаянным желанием хозяйки лечь и не вставать.
Потому что вчера было много всего.
Во-первых, попытка почистить ковер от пятна вина магическим пылесосом провалилась. Пылесос сжег ковер, половину паркета и издал звук, похожий на предсмертный хрип баяна.
Во-вторых, после этого Мира решила, что раз уж ремонт все равно нужен, то можно и забить. На всё.
