Стёртая
Глава 1. Некролог
Сергей постоянно копается в сети. Когда ему скучно, он гуглит всё подряд: теории заговора, случайные интернет-штучки... Он даже своё имя искал, и имена всех знакомых, и так далее. Но вчера ночью он впервые загуглил имя своей жены. Нашёл кое-что, что не забудет никогда.
Первое, что ему выбило — был некролог. Конечно, он подумал, что это просто кто-то с таким же именем. Зовут её Даша, фамилия довольно распространённая... Не будет он её писать. Но всё равно кликнул на ссылку просто из любопытства, и у него чуть сердце не выскочило, когда увидел фотографию своей жены. Светлые волосы с выгоревшими прядями, тёмные глаза... И даты совпадали: 1992 — 2018.
Согласно этому некрологу, она умерла, когда ей было 26. Сергей встретил её, когда ей было 27.
— Не может быть, — прошептал он пересохшими губами, вглядываясь в экран. — Это просто кто-то, кто выглядит как она, с её именем и с её годом рождения...
Но в этот момент он уже понимал — совпадений слишком много. Когда прочитал сам некролог, сомнения развеялись окончательно. Там говорилось о её любви к лошадям, о волонтёрстве в благотворительной церкви, о её работе биологом-исследователем. Слишком много совпадений, это не могло быть случайностью. Даша действительно обожала лошадей, каждые выходные пропадала в конюшне за городом. И да, она работала в НИИ эпидемиологии, биологом. Про церковь он не знал, но... всё остальное сходилось до пугающей точности.
Смотрит: жена выходит из кухни и садится рядом.
— Что делаешь? — Спросила она.
На автомате Сергей резко прикрыл ноутбук.
— Ничего, — сказал он.
Потом, осознав, насколько подозрительно это выглядело, добавил:
— Искал тебе подарок на день рождения.
На её лице промелькнуло что-то странное, какая-то тень, которую он не мог распознать. Сергей испугался, что она не поверит, но Даша прищурилась и улыбнулась тёплой улыбкой, которую он так любил, с мелкими морщинками в уголках глаз.
— Так мило, — сказала она, придвигаясь к нему ближе.
Он сглотнул.
— Ага.
Она прижалась к нему, но Сергей чувствовал себя очень неуютно. Тепло её кожи больше не казалось привычным и родным. Наоборот, по спине пробежал холодок. Через несколько минут он отстранился.
— Мне что-то нехорошо, — соврал он. — Пойду лягу.
— А, ладно, — состроила она грустную мину.
Прежде чем она успела что-то сказать, он бросился наверх.
Как только оказался в кровати, открыл некролог. Уставился на изображение её лица. Это точно была она. Те же губы, те же глубокие тёмные глаза. Те же родинки на левой щеке — две маленькие точки, которые он целовал каждое утро. Не могло быть, чтобы это был кто-то другой. Он прокрутил вниз, просматривая другие результаты, и понял, что некоторые из них тоже были связаны с её смертью. Была мемориальная страница в одной социальной сети. Друзья оставляли там сообщения, скорбя по ней. Имён он не узнал, но по постам было ясно, что они оплакивали её уже больше десяти лет. Даже университет, в котором она работала, опубликовал заявление с соболезнованиями. Он нашел его в архиве новостей. Там была та же фотография, что и в некрологе.
