– Жив, не ори, – говорит Андрей и переворачивает стол.
Посуда со звоном летит вниз.
Несколько пуль почти одновременно пробивают столешницу над его головой.
Посетители ресторана вскакивают с мест. Визжат женщины. Кто-то стонет.
Альбицкий выхватывает пистолет. Женя тянется к своему.
Майор целится, лежа на земле, из-под контейнеров с розами.
Гремит выстрел.
Кто-то кричит.
– Ты его подстрелил? – спрашивает Андрей.
– Задел, вроде. Он за памятником.
– Далеко.
– Это смотря из чего стрелять. Похоже у него штурмовая винтовка.
Звучит сирена полиции.
– Ну, прощай, Злата Прага! – говорит Альбицкий.
– Здесь с этим либерально, – бросает Кирилл Иванович. – Хоть два ствола носи.
– Я не о том, Кир. Черт с ней, с полицией! Выследили гады!
– Он уходит.
– Ну, еще бы!
На площадь выезжают белые с желто-голубыми полосами «Шкоды» полицейских. Штук пять, сразу с нескольких сторон.
И плевать им на пешеходную зону.
Воют сирены.
– Оперативно, – хмыкает Альбицкий и поднимается на ноги. – Я думал они тут мышей не ловят, особенно после девяти вечера.
И убирает пистолет.
– Ну, стреляли же, – говорит Кирилл Иванович. – Не телефон стибрили. Обрати внимание на ближайшую «Шкодочку», точнее на эмблему на двери.
– Белый орел на парашюте и скрещенные мечи над ним?
– Да. Группа немедленного реагирования. Местные борцы с терроризмом.
– Кир, ты здесь живешь дольше меня. Насколько чехи безумны?
– Не более, чем русские.
– Понятно. Пойдемте-ка к выходу, что-то у меня нет желания общаться с братским чешским спецназом.
– Жень, пошли к ратуше, – зовет Кир.
У ратуши ждут три машины полиции, полностью перекрыв узкий переулок, и выстраивается оцепление. Полицейские в черной одежде с крупными желтыми номерами на груди, вооружены навороченными автоматами с оптикой и тепловизорами.
– Мать! – тихо говорит Кир.
Альбицкий идет прямо на них, стараясь не смотреть в глаза. Ты их не видишь, и они тебя не видят – частенько прокатывает.
Но за ним слишком крупный майор и Женя, не знающий этих премудростей.
Ближайший полицейский что-то говорит по-чешски. «Престань», что ли. И поднимает руку.
– Просит остановится, – переводит Кир.
– Ок, – кивает Альбицкий.
Чех спрашивает что-то еще, где явно звучит «Россия».
– Да, из России, – отвечает Андрей.
И добавляет по-английски:
– К нам есть претензии?
Полицейский морщит лоб, пытаясь понять, но сдается и загружает на телефоне автопереводчик.
Альбицкий повторяет.
Чех что-то говорит.
– Нет, – переводит Кир. – Но просят подождать инспектора. У него могут быть вопросы.
– Ну, что ж, значит ждем инспектора, – вздыхает Андрей.
