Смерть сидел за своим грандиозным ониксовым столом и смотрел на свиток с таким выражением лица, будто только что прочитал собственный некролог, составленный косноязычным недотепой с дисграфией.
– Увольняют, – произнес он голосом, в котором скрипели могильные плиты. – МЕНЯ. УВОЛЬНЯЮТ.
Его слуга и главный управляющий, скелет по имени Альфред (он настаивал на этом имени, прочитав его в старой книжке про какого-то дворецкого-летучемышь), почтительно поскрипел позвонками.
– Если позволите, сэр, термин «оптимизация кадровых единиц» представляется более корректным, – произнес Альфред, поправляя безупречно чистую бабочку на ребрах. – Высшее Начальство на небесах проводит реструктуризацию.
– Реструктуризацию? – проскрежетал Смерть. – Я – краеугольный камень мироздания! Я – финальный аккорд, тире в конце предложения жизни! Меня нельзя «оптимизировать»! Меня можно только принять, как неизбежность!
– Безусловно, сэр, – кивнул Альфред. – Однако, как указано в пункте 3.14б, эффективность вашей работы за последнее тысячелетие упала на 0.003%. В частности, отмечается резкий всплеск случаев, когда субъекты отделываются легким испугом, сердечным приступом средней тяжести или успевают произнести пафосную предсмертную речь длиннее «Илиады».
Смерть мрачно потыкал длинным костяным пальцем в свиток. – Это не моя вина! Это всё эти «избранные», «пророки» и «герои» с их броней из сюжетостроения! Попробуй-ка достань одного, когда он на краю проповеди читает о силе дружбы и любви! А вчера! ВЧЕРА! Я пришел за одним старым магом, так он, гад, телепортировал меня в соседнее королевство, пока я пытался взять его за сердце! Я провел там полчаса, пока Альфонс, местный Смерть, не подбросил меня обратно на своем призрачном скакуне!
Альфред тактично промолчал, понимая, что его хозяин не в духе. Кабинет Смерти был обставлен со строгой элегантностью: ни одного лишнего предмета, только стол, стул и на стене герб – серебряная коса на черном фоне, перевязанная траурной лентой с надписью «Хорошего дня!». Сейчас косы на месте не было.
– И где, позвольте спросить, ваш главный рабочий инструмент, сэр? – осведомился Альфред.
– А её Бобёр утащил! – взревел Смерть, в ярости вставая, и его тень, отброшенная на стену, на мгновение поглотила всю комнату. – Говорит, «для постройки плотины». А я не могу просто так взять и забрать! У него на неё разрешение от Профсоюза Духов Леса! Бюрократия!
Он тяжело опустился обратно в кресло, которое крякнуло в унисон. – Что же мне делать, Альфред? Я – Смерть. Без работы я – никто. Просто высокий мрачный тип в балахоне с проблемами социальной адаптации.
