Хотелось бы написать сюда несколько слов… Вероятно, вы сразу же поймете, чем именно я вдохновилась на написание этой истории. Что ж… отчасти вы будете правы. Мне уже давно хотелось написать нечто подобное и похожее, но одновременно с этим ине похожее. Я терпела, думала, обдумывала, фантазировала и снова «вдохновлялась», ведь все мы чем-то вдохновляемся, и в этом нет ничего плохого. Да и в целом мне нравится тематика «выживание», поэтому она присутствует почти в каждой моей истории, будь то фантастика, фэнтези, роман или триллер.
Запутанно? Возможно. Но вы всё поймете.
2178 год
Мелкие песчинки бьют по лицу с такой скоростью и силой, будто кто-то целенаправленно швыряет их в меня.
Глаза закрыты, но это не спасает. Я всё равно чувствую, как песок царапает кожу, забивается в ресницы, липнет к губам. Воздух сухой, жёсткий, обжигающий изнутри при каждом вдохе, и я инстинктивно задерживаю дыхание, но долго так нельзя.
Когда из груди вырывается слабый выдох, морщусь, пытаюсь отвернуться, но тело не слушается. В висках гул, в голове пустота, будто меня выдернули из сна слишком резко. Песок хрустит на зубах, и я сглатываю, ощущая противный, горький вкус. Хочется зажмуриться ещё сильнее, исчезнуть или спрятаться от этого ощущения, только вот оно везде.
С усилием, но всё же открываю глаза.
И тут же жалею об этом.
Яркий, беспощадный свет врезается в зрачки, ослепляет так, что всё вспыхивает белыми пятнами.
Я вскрикиваю и тут же снова зажмуриваюсь, слёзы выступают сами собой, смешиваясь с песком. Грудь сжимается, поэтому начинаю кашлять… резко, судорожно, пытаясь вытолкнуть из себя сам воздух. Что-то щекочет внутри носа, царапает горло, и новый приступ кашля отдаётся болью в груди.
Нужно… нужно перевернуться на бок. Это облегчит кашель и поможет скрыться от солнца.
Именно так и поступаю.
Упираюсь ладонью в поверхность под собой и чувствую, как песок проскальзывает между пальцами. Он тёплый. Даже, я бы сказала, горячий, такой, который бывает, когда на него слишком долго не попадала тень. Ладони дрожат, когда я приподнимаюсь, опираясь на руки, и наконец решаюсь снова открыть глаза, только уже медленно, осторожно, прикрывая их ладонью.
Вокруг один сплошной песок.
Он повсюду. Подо мной, вокруг меня, до самого горизонта… бесконечная, слепяще-светлая поверхность, колышущаяся под ветром. Ни стен, ни потолка, ни тени. Только солнце высоко над головой и песок, который продолжает бить по коже, напоминая, что я здесь. И это реальность, а не сон.
Заставляю себя подняться, прикрывая нос и рот рукой, чтобы песчинки туда не попадали, делаю медленный и неровный вдох.
