Глава 1. Звонок из Осташкова
Последняя подпись легла на бланк неровно, будто ручка на секунду устала вместе с рукой. Кирилл дважды перечитал отчет о картинах и убийствах, поставил дату и придвинул папку к краю стола.
— Ост, ты закрыл дело за неделю, — сказал Дегтярёв, заглянув через плечо. — Кто-то там, на Лубянке, третий год ищет такую же партию, а ты пришёл и через семь дней нашел убийц, жаль, что картины уже давно ушли за границу. Тебе что, кто-то на ушко шепчет?
— Просто повезло с логикой, — ответил Кирилл, не поднимая головы.
Дегтярёв фыркнул, хлопнул его по плечу и отошёл к своему столу, довольный шуткой больше, чем она того стоила. Кирилл сложил бумаги ровной стопкой и на секунду замер, глядя на них так, словно они могли сказать что-то ещё.
Правда была в том, что, стоя посреди картин, он вдруг увидел то, что объяснить это никому не смог бы, да и не собирался пробовать. Он перестал удивляться после первого погружения в прошлое. Просто отмечал факт и двигался дальше — так спокойнее. Мысль о раме на стене свернулась и ушла, как обычно, стоило ему сосредоточиться на бумагах, и он снова стал детективом Остом, а не тем, кем становился в такие минуты.
— Иди домой, Кирилл, — сказал начальник, выходя из кабинета с чашкой в руке. — Заслужил. Отчёт подождёт до понедельника, дело закрыто, всё чисто. Отдохни хоть немного, а то смотришь на меня, как на подозреваемого.
— Есть отдохнуть, — коротко ответил Кирилл и стал собираться, чувствуя ту особую тяжесть в плечах, которая приходит не от усталости, а от её конца, когда напряжение вдруг разрешается и тело будто заново узнаёт, сколько оно на самом деле весит.
На улице моросил мелкий, совсем не сентябрьский дождь, размывая огни вывесок в акварельные пятна. Он не стал брать такси, дошёл до дома пешком, слушая, как город постепенно стихает вокруг, теряя дневную резкость. В квартире было тихо и слегка пахло вчерашним кофе. Он поставил чайник, снял куртку, повесил её на спинку стула вместо того, чтобы убрать в шкаф, — мелкая лень, которую он себе позволял только в такие вечера, — и сел за стол с ноутбуком, не открывая его, просто чтобы посидеть в тишине минуту, две.
За окном город жил своей вечерней жизнью, где-то внизу просигналила машина, кто-то засмеялся на балконе этажом выше. Чайник щёлкнул, закипая, и Кирилл поднялся, чтобы налить себе чай, думая уже не о деле с картинами, а о том, что неплохо бы наконец съездить домой, — мама в последнем разговоре напомнила об этом трижды за десять минут, что для неё было почти криком.
