Последний ачивмент
Если вы не играете в компьютерные игры, это слово может показаться странным и непонятным. Но на самом деле всё просто.
Ачивмент (от английского achievement – достижение) – это особый вид награды в видеоиграх. Когда игрок выполняет какое-то сложное или необычное задание, система выдает ему ачивмент – виртуальную медаль, значок или просто запись в профиле. Это может быть что угодно: «Убить 100 монстров», «Найти тайную комнату», «Пройти игру, не умерев ни разу». Ачивменты не влияют на сюжет, но они тешат самолюбие и доказывают, что ты крутой игрок.
Так что не пугайтесь незнакомого слова. Оно означает просто «главная победа». И эта книга как раз о том, как её одержать.
Эту книгу я посвящаю вам, девушки.
Тем, кто когда-нибудь сидел ночами за компьютером, грыз пиццу и верил, что весь мир у ваших ног. Тем, кто потом вырос, столкнулся с жестокой реальностью и на время забыл, каково это – быть сильной. Тем, кто проходил через разочарования, потери, предательства – и всё равно поднимался. Тем, кто боится, что поезд ушёл, что лучшее уже позади, что осталось только дожить. Это неправда. Лучшее – впереди. Я знаю.
И вам, игроки.
Всем, кто помнит времена, когда игры были на дисках, интернет – по телефонной линии, а графика – смешной и угловатой, но от этого не менее любимой. Всем, кто терял друзей в сети и находил новых. Всем, кто хоть раз в жизни говорил: «Ещё один рейд – и спать», а потом играл до утра. Всем, кто верит, что виртуальные миры – это не просто код, а настоящая жизнь, просто по ту сторону экрана.
Эту книгу я посвящаю вам.
Потому что эта история – о нас. О нашем поколении. О том, как мы взрослели, ошибались, падали и поднимались. О том, что даже в самой тёмной игре можно найти свет, если есть с кем его разделить. О том, что любовь сильнее любых систем, а надежда живёт даже там, где, кажется, погасли все серверы.
Спасибо, что вы есть.
Спасибо, что играете.
Спасибо, что верите.
Анатолий Шигапов
Пролог: Лог-файл нулевого уровня
Сцена 1
Телефон завибрировал в шестой раз за последние полчаса, но Анна продолжала лежать с закрытыми глазами, делая вид, что всё ещё спит. Где-то в соседней квартире уже начали сверлить – субботнее утро в спальном районе Москвы невозможно спутать ни с чем. Сквозь неплотно задёрнутые шторы пробивался серый, совсем не праздничный свет, и на потолке дрожали блики от проезжающих внизу машин.
Анна наконец открыла глаза и уставилась в знакомую до мельчайших трещинок побелку. Тридцать четыре года. Разведена. Двое детей, которые видят в ней скорее менеджера по логистике, чем мать. Работа, от которой не хочется просыпаться по утрам. И это бесконечное ощущение, что поезд ушёл, а ты осталась на перроне с просроченным билетом.
