Сан-Риччи. Еще недавно пиджаки называли этот город «жемчужиной» Новой Италии. Райским уголком, который, якобы, не задела Евро-война.
Рассказали бы они эту сказку бедолагам, дохнущим в канавах, на фоне очередной хромированной башни...
Их «безоблачное завтра» длилось до тех пор, пока залив не решил забрать от суши пару километров, а климат окончательно съехать с катушек. Смачная пощёчина по морде снобам, которые уже делили прибыль. И нет, у ублюдков в рукаве не было козыря...
Самый жирный из совета просто встал и сказал что-то вроде: «Город неликвид, снимаемся с места, парни».
Итог? Вечная пальба, нищета и грязь. Все стало по-старому, не успев начаться.
Ладно, хватит предисловий.
Из глотки шторма, которую вот-вот должно стошнить на эту богом забытую дыру, вываливается спасательный шаттл. AS-X «Спектр». На боку во всем своем, блять, великолепии сияет голограмма «СЭР» — Служба Экстренного Реагирования.
Очередные псы на поводке у тех, кто больше платит. Прилетают только чтобы спасти пару важных задниц и попасть в вечерние новости.
— Тридцать секунд, — просипел в комлинк пилот.
Помимо него, в стерильной тишине кабины сидел единственный пассажир – Энцо де Лука.
Имя, как у оперного певца, а рожа – будто её вытесали из мрамора в столичном инкубаторе.
Брюнет, голубые глаза под служебными линзами, куртка из "арамидных волокон", которая стоит больше, чем квартира в центре, шеврон и тактические перчатки.
Не спасатель, а ходячая реклама милитари-каталога.
— Начинается... — пилот с силой вцепился за штурвал, когда молния сверкнула в паре метров от кабины.
Это тяжелое соло по катастрофе, чумба. Посмотри вниз — там уже вовсю идет концерт.
— ВНИМАНИЕ! ЖИТЕЛЯМ МИДСАЙД… — заорал бездушный голос с каждого столба.
Голос, которому плевать, слышишь ты его или уже захлебнулся.
— В СООТВЕТСТВИИ С ПРОГНОЗОМ... УГРОЗА ЗАТОПЛЕНИЯ... НЕМЕДЛЕННО... ЗОНУ ЭВАКУАЦИИ...
Сообщение оборвалось, и напуганная толпа ломанулась в район повыше, готовая сожрать любого за место в спасательной «шлюпке».
Тем временем делегат «СЭР» уже приземлялся на холме Кастеллана.
Дверь съезжает в сторону, и, наконец, Энцо ступает на родную землю. Нос встречает запах морской соли и озона: фирменный парфюм «Сан-Риччи».
— А вот и столичная кавалерия, — раздается прокуренный голос. — Мы уже думали, ты где-то отсиживаешься с чашкой эспрессо.
Из полумрака вырисовывается местный начальник. Уставший, побитый непогодой, седой мужик в дешевой униформе.
— Марко, оставь сарказм для отчета.
— Ладно, «босс». Давно не виделись, — на лице мелькает что-то похожее на радость.
