Подзаголовок: Роман, в котором даже носки плетут заговоры.
Часть 1. Запахло жареным (и порошком)
Глава 1. Где моя голова? Ах да, на подушке…
Если вы когда-нибудь просыпались с мыслью «где я и чья это рука на моей груди», то знайте — это ещё цветочки. Я проснулась с мыслью «чья это голова на моей шее и почему она помнит то, чего не помню я».
Открываю глаза. Потолок с лепниной. Люстра, которую не мыли лет сто. Шторы бордовые, с кистями — явно пережиток эпохи, когда «богато» означало «вырви глаз». Моя спальня? Нет. Моя квартира пахнет кошачьим кормом и сигаретами. Здесь пахнет лавандой, деньгами и… затхлостью. Как в прачечной, где забыли влажное бельё.
Сажусь. Голова раскалывается так, будто в ней устроили чемпионат по чечётке. Опускаю взгляд — и понимаю, что всё плохо.
Грудь. Большая. Очень большая. Такая, которую носят с гордостью и жалобами на спину. Моя родная грудь — скромное первое «А», которое я любила за то, что оно не мешало спать на животе. Эта же — минимум четвёртый размер и декольте до пупа.
— Твою мать, — шепчу я. Голос низкий, с хрипотцой. И явно не мой.
Рука — тонкая, с длинными ногтями, покрытыми облупившимся лаком цвета запёкшейся крови. На безымянном пальце кольцо с бриллиантом размером с мой прошлый жизненный оптимизм.
В комнату влетает девушка в накрахмаленном переднике и чепце. Глаза квадратные, губы трясутся.
— Леди Эвилина! Слава богам, вы очнулись! А то мы уж думали… вчерашний эликсир был такой крепкий, что вы упали лицом в утиное паштет и не дышали целых три минуты!
— Леди Эвилина? — переспрашиваю я. — А кто это?
Девушка бледнеет ещё сильнее.
— О боги… Она ничего не помнит! Леди! Вы — леди Эвилина Прайд, наследница Прайд-холла, разорившаяся герцогиня с дурной репутацией и единственная женщина в королевстве, которую трижды выгоняли из оперы за неприличный смех!
— Звучит как комплимент, — хриплю я. — А ты кто?
— Я ваша горничная, Молли, леди. Ваша верная Молли, которая уже два года отстирывает ваши панталоны от красного вина и чьих-то следов губной помады.
Я закрываю глаза. Открываю. Ничего не меняется. Значит, это не сон. Значит, я — попаданка. В тело какой-то разорившейся герцогини с дурным вкусом и проблемами с алкоголем.
— Молли, — говорю я максимально спокойно. — Принеси мне зеркало. И очень крепкий чай. А потом расскажи, чем конкретно я обязана этому великолепному похмелью.
Пока Молли бегает, я пытаюсь собрать чужие воспоминания. В голове каша: балы, дуэли, долги, любовники, сплетни. И одно очень яркое воспоминание — как леди Эвилина вчера подписала какой-то вексель, а потом сказала: «Да плевать, одним долгом больше, одним меньше». Видимо, её беспечность и довела до того, что моя душа вселилась в её пьяное тело.
