Глава 1. Прикосновение к прошлому.
Последнее, что помнила Виолет Стэнфорд, – это скрежет тормозов и слепящий свет фар на дождливой лондонской улице. Она выбежала из дома после очередной ссоры с отцом, не замечая ничего вокруг, кроме собственных слёз и ярости. Двадцать два года, а он всё ещё считал её ребёнком, неспособным принимать самостоятельные решения.
"Ты слишком мечтательная, Виолет. Слишком чувствительная. Реальный мир сломает тебя."
Может быть, отец был прав. Может быть, именно поэтому она сейчас стояла посреди величественного холла, где мраморные колонны взмывали к потолку, расписанному созвездиями, которых не существовало в её мире. Воздух пах лавандой и чем-то неуловимо древним, словно пылью веков и забытыми секретами.
– Добро пожаловать в Академию Утерянных Ремёсел, – произнёс глубокий женский голос позади неё.
Виолет медленно обернулась. Перед ней стояла женщина неопределённого возраста – она могла быть как тридцатилетней, так и столетней. Тёмно-синее одеяние, расшитое серебряными нитями в виде созвездий, ниспадало складками до пола. Волосы цвета лунного света были собраны в сложную причёску, украшенную заколками, которые переливались всеми оттенками ночного неба. Но больше всего поражали глаза – глубокие, словно океанская бездна, они, казалось, таили в себе мудрость тысячелетий.
– Я декан Изабелла Лунария, – представилась женщина, слегка склонив голову. – Полагаю, у вас есть вопросы.
– У меня их миллион, – выдохнула Виолет, оглядываясь вокруг.
По холлу проходили студенты в мантиях разных цветов – глубокого изумрудного, жемчужно-серого и тёплого золотистого. Некоторые несли светящиеся колбы с переливающимися жидкостями, другие – книги, страницы которых мерцали радужным светом. В воздухе витали ароматы корицы, роз и чего-то неуловимо сладкого.
– Где я? – спросила Виолет, коснувшись одной из колонн.
В тот же миг её накрыла волна видений. Она увидела, как эти колонны высекали из живого камня сотни лет назад, почувствовала прикосновения тысяч рук, которые касались мрамора за века его существования. Радость, печаль, надежда, страх – эмоции прошлого обрушились на неё потоком, заставив пошатнуться.
– Осторожнее, – мягко произнесла декан Изабелла, поддерживая её за локоть. В её голосе звучало понимание. – Ваш дар ещё не контролируется. Здесь каждый камень пропитан историей.
– Мой дар? – Виолет отдёрнула руку от колонны, но видения не прекращались. Теперь она видела создателя этой колонны – молодого мужчину с золотистыми волосами и печальными глазами, который вкладывал в камень не только мастерство, но и собственную душу.
