Вера Светлова— 32 года, аудитор в страховой компании из Москвы. Носит очки, кардиган, считает, что «магия — это просчет рисков». Пунктуальная, циничная, боится высоты, но обожает решать головоломки. Попадает в мир Астрагор резко и некрасиво — прямо в лифте с рекламой «Космо-турагентства».
Альтеро де Винчи— следователь магического сыска. Дракон, вынужденно принимающий человеческий облик. Высокомерный, вспыльчивый, но жутко невезучий: в начале книги у него отобрали служебный метлеон (летающий автомобиль), и он ходит пешком.
Клара Прутковна — бывшая библиотекарь, а ныне консьержка в подземелье. Знает все тайны, включая то, какой у призраков размер пенсии. Говорит загадками и любит пряники.
Люциус (Люцик) — некромант-третьекурсник, который подрабатывает оживлением лифтов. Страдает аллергией на живых людей. Носит шапку с ушами (чтобы не отморозить уши в астрале).
ПРОЛОГ: «Нижний этаж — это только начало»
Если вы думаете, что «тот свет» — это что-то из области эфирного и возвышенного, вы глубоко ошибаетесь. Это бизнес-центр. С плохим освещением, вечно сломанным кулером и консьержкой, которая знает про вас всё, включая дату вашей следующей смерти.
Меня зовут Вера Светлова. Мне 32 года. Я ношу кардиганы с оливковыми пуговицами, ненавижу спонтанность и считаю, что любая проблема решается правильно заполненной формой. Сейчас, например, моя проблема заключалась в том, что я ехала в рабочем лифте на восемнадцатый этаж «Стеклянного Черепа» — очередного оплота корпоративного ада — а оказалась в холле с позолоченным унитазом и живым папоротником.
Лифт дёрнулся.
Сначала я подумала — плановая остановка. Потом — конец света. Потом — что у шефа опять случился приступ экономии, и он запустил турборежим. Но табло заморгало, сложило цифру «18» в руну, и высветило текст, от которого у меня внутри всё похолодело:
**«ВНИМАНИЕ! ЛИФТ СЛЕДУЕТ ДО СТАНЦИИ “ФИОЛЕТОВЫЙ ТУПИК”. ОСТАНОВКИ ПО ТРЕБОВАНИЮ».**
— О, опять эти магические лифты, — вздохнул кто-то за моей спиной.
Я обернулась. Рядом стоял мужчина в мятой футболке с надписью «Я люблю НЛО» и держал пакет с картошкой. Обычный такой Пётр Иванович, каких сотни. Сонный, небритый, с носками разного цвета.
— Простите, что? — осторожно спросила я.
— Электричество, говорю, везде одно и то же. В прошлый раз меня в преисподнюю завезли, — он почесал затылок. — Там, знаете, кофе ужасный. Жжёный цикорий и мыло. Жалобу написал, но они сказали — не их юрисдикция.
— Какой ещё «прошлый раз»? — голос мой звучал всё выше. — Вы кто? Уборщик? Сантехник?
— Я Пётр Иванович. Разъезжаю иногда. Вас куда, девушка? На тот свет аль в гости?
