Зверь в темноте
Ночь была влажной и липкой, как свежая рана.
Я вёл мотоцикл по разбитой трассе, петляющей среди сосен. Фара вырывала из темноты только пятно асфальта и больше ничего. Остальное — чёрное, тягучее, как дёготь. Дождь уже прошёл, но воздух всё ещё держал в себе его запах: мокрую хвою, прелую землю, железо.
За плечами — рюкзак с единственной сменой белья, фляга с водой и триста евро наличными. Этого хватит на неделю, если не шиковать. Или на два дня, если стая выйдет на след.
Они выйдут, — подумал я. Рано или поздно.
Карим не прощает.
Я сжал рукоятку газа сильнее. Двигатель взревел — низко, хрипло. Мой зверь внутри отозвался коротким рыком. Он чувствовал опасность раньше, чем я. Сейчас он сжался в комок где-то под рёбрами, будто ждал удара.
И он был прав.
Запах крови ударил в ноздри за километр.
Я сбросил скорость, вглядываясь вперёд. Свет фар вырвал из тьмы обочину, перевёрнутую машину — старый «Форд», помятый, как консервная банка, — и фигуру, сидящую на корточках рядом с капотом.
Женщина.
Я заглушил мотор. Тишина упала на плечи, тяжёлая и густая. Только ветер шевелил иглы сосен.
— Помощь нужна? — крикнул я, снимая шлем. Голос прозвучал глухо, но в ночной тишине его должно было быть слышно далеко.
Она повернулась. Медленно, словно каждое движение давалось ей с трудом.
В свете луны я увидел её лицо — острое, бледное, с глазами, которые светились собственным огнём. Серебряным. Волчьим.
Мой зверь дёрнулся, ударив изнутри по рёбрам так сильно, что я перестал дышать на мгновение. Я почувствовал, как дрожит земля под ногами, хотя ветер стих, и понял: она тоже оборотень.
Она ранена.
Из-под её пальцев сочилась тёмная кровь — толчками, в такт пульсу. Она зажимала рану на боку, и даже отсюда я видел — глубоко. Опасно. Что-то рваное, когтистое. Не от аварии.
— Уезжай, — сказала она. Голос низкий, горловой, как у курящих. — Если дорожишь шкурой — уезжай прямо сейчас. Не оборачивайся.
Я не уехал. Вместо этого я слез с мотоцикла, надел шлем на руль и пошёл к ней. Шаг за шагом, нарочито медленно, показывая, что не агрессивен. Но я знал: она не верит мне. Она не верит никому.
Когда я подошёл ближе, она попыталась встать, и я увидел её движение — резкое, судорожное, полное боли и злости. Она не хотела быть уязвимой. Не хотела, чтобы кто-то видел её слабой.
— Я сказала — уезжай, — прошипела она.
— Я тоже слышал, — ответил я. — И уйду. Но сначала дам тебе воды и попробую остановить кровь. Или ты предпочитаешь умереть здесь, на обочине, под взглядом тех, кто тебя преследует?
