Пролог: Холодный рассвет в забытом мире
Холод сковывал кости, проникая сквозь поношенное пальто и разрывая тонкую ткань сна. Детектив Майклсон проснулся от леденящего прикосновения – не физического, а того, что проникало в душу, заставляя ее сжиматься в комок страха. Вокруг царила тишина, только редкий скрип старых половиц нарушал ее, отдаваясь эхом в пустой квартире.
Неделю. Неделю он не спал. Неделю преследовала его одна и та же картина: заснеженный перекресток, окровавленный снег, и силуэт, скрывающийся в тени. Силуэт, который он видел во сне снова и снова, и который был знаком ему слишком хорошо – силуэт Коллекционера Душ.
Майклсон знал, что это безумие. Коллекционер был мертв. Он сам убедился в этом, когда вонзил "Свет Истины" в его гниющее сердце. Но в глубине души, в самом темном уголке, где обитала его собственная тьма, Майклсон чувствовал – это не конец. Это лишь передышка.
Он поднялся с кровати, чувствуя себя разбитым и усталым, как после тяжелого боя. Взгляд его упал на старое зеркало, висевшее на стене. В отражении он увидел не себя, а лишь тень того, кем он был когда-то. Глаза были впавшими, под ними залегли темные круги, а в уголках губ залегла жестокая складка.
Он подошел к окну и выглянул наружу. За окном – заснеженный город, погруженный в зябкий рассвет. Серое небо нависало над ним, словно предвещая беду.
Внезапно, он почувствовал странное покалывание на кончиках пальцев. Он поднял руки и увидел, как кожа начала покрываться мелкими, похожими на иней кристаллами. Это было не похоже на болезнь. Это было…другое.
Он вспомнил слова, которые ему шептал Коллекционер Душ, слова, которые он старался забыть, но которые теперь вновь пронзили его мозг: "Зима грядет… Они придут…"
В голове у него прозвучал слабый, еле слышный шепот:
"…пробуждение…"
Майклсон вздрогнул. Шепот был таким тихим, что он едва услышал его. Но он знал – это не его голос. Это голос тьмы, голос, который вот-вот вырвется на свободу.
Он понял, что больше не может прятаться. Он должен узнать правду. Он должен узнать, что происходит.
Он вышел из квартиры, не взяв с собой ничего, кроме пистолета, который лежал в ящике стола. Ему было нечего терять.
Он шел по заснеженным улицам, стараясь не привлекать к себе внимания. Он чувствовал на себе пристальные взгляды, словно за ним следили.
Он пришел к старому заброшенному дому, который снился ему каждую ночь. Дом, где, как он знал, началась его борьба с тьмой.
Дом стоял в одиночестве на краю города, окутанный густым туманом. Он выглядел заброшенным и зловещим, как призрак из прошлого.
