Часть 1. Цена легенды
Тишина после битвы всегда была обманчива. Она не приносила умиротворения, лишь откладывала расплату. Стоя на каменном балконе своего – нет, их – дома, возвышавшегося над главной площадью уже не лагеря, а города, Эвери Голд слушал этот обманчивый покой.
Внизу, на улицах, царило ликование. Горели костры, лилось крепкое брага из последних запасов ячменя, слышался смех и разудалые песни. Праздник Жатвы Грома, он же – День Освобождения от Железных Врат, он же – просто Великая Победа. Народ праздновал триумф своих богов-спасителей. Запах жареного мяса и дыма смешивался со сладковатым ароматом победы и всеобщего единения.
Эвери вдыхал этот запах и чувствовал лишь привкус пепла.
Дверь behind него скрипнула. Он не обернулся. Узнал её лёгкие, почти бесшумные шаги.
– Они до сих пор не угомонились, – тихо сказала Ирина, останавливаясь рядом. Она положила ладони на прохладный камень парапета, её взгляд скользнул по празднующей толпе. – Целую неделю. Кажется, они готовы пировать до зимы.
– Им есть что праздновать, – голос Эвери прозвучал глухо. – Они победили древнего врага. Их дети Грома привели их к величию.
– Наши дети, – поправила Ирина. – Наш гром. Наша победа.
Именно. В этом и была проблема.
Он наконец посмотрел на неё. Лунный свет выхватывал из полумрака её профиль, подчёркивая усталость вокруг глаз, которую не мог скрыть даже её железный самоконтроль. Они оба были измотаны. Не физически – тело можно заставить забыть усталость. Душевно. Строительство государства из пепла и суеверий оказалось куда изнурительнее, чем любая битва.
– Они верят в сказку, Ирина, – Эвери махну рукой в сторону шумного города. – В богов, сошедших с небес. В магию, что заставляет светиться стены и лечит раны. В наш божественный гнев, испепеляющий врагов.
– А что плохого в сказке? – Она повернулась к нему, и в её глазах вспыхнул тот самый холодный, расчётливый огонь, который он знал так хорошо. – Сказка дала нам власть. Сказка сплотила племена. Сказка позволила нам выиграть эту войну с минимальными потерями.
– И эта же сказка приковывает нас к алтарю, который мы сами и воздвигли, – отрезал он. – Сегодня они поют нам осанны за то, что мы дали им победу. А завтра, когда случится неурожай или эпидемия, они потребуют, чтобы мы наслали дождь или остановили мор. А мы не сможем. Потому что мы не боги. Мы – аварийный генератор и два ствола с ограниченным боезапасом.
Он говорил жёстко, цинично, выплёскивая наружу то, что копилось в нём все эти месяцы. Легенда была блестящим тактическим ходом. Но стратегически она была миной замедленного действия.
