Игрок за гранью реальности
Книга первая: Попадание и выбор
Предисловие
В мире, где код неотличим от судьбы, один неверный клик может переписать твою жизнь. Айден Романов, разработчик VR-игр из холодной Москвы, знал это лучше других – он сам создавал Арканор, жестокий мир с чёткими правилами, где сила измеряется уровнями, а смерть окончательна. Но что, если прототип оживёт? Что, если твои собственные "читы" станут проклятием?
Здесь нет места слабым. Магия подчиняется алгоритмам, любовь – оружию соблазна, а власть требует платы кровью и душой. Айден узнает цену выбора: каждый хак меняет реальность, каждый поцелуй – ставка в игре, где проигравшие стираются навсегда.
Цикл для тех, кто устал от шаблонов. Попаданец с мозгами XXI века против системы, которую сам построил. Приключения, интриги, страсть 18+ – всё, чтобы вы не отрывались до последней строки.
Добро пожаловать в Арканор. Игра началась.
***
Глава 1. Ошибка загрузки
Айден открыл глаза – и первым делом заметил контраст.
Небо над ним раскинулось неправдоподобно синее, с идеальным градиентом, будто выписанным художником-алгоритмом: чистый цвет, лишённый той живой серости московского смога или даже текстур VR-симулятора. Это было небо Арканора – мира, который он сам проектировал месяцами в душном офисе на Тверской. Сквозь тонкую дымку облаков пробивались лучи двойного солнца, золотого и серебряного, отбрасывающие длинные тени на холмы, усыпанные эфирной травой. Трава дрожала под лёгким ветром, каждый стебель искрился крошечными рунами – системными метками уровней плодородия, – а вдали высились косые деревья Шептуна, их стволы изгибались, словно код в процессе рендера, листья шептали обрывки логов: "Загрузка… 98%… Аномалия обнаружена."
Воздух пах озоном и свежей магией – смесью после дождя и перегретого сервера. Айден медленно сел, пальцы утонули в мягкой почве Третьего кольца – окраины мира, где новички фармили первые уровни, а глюки системы маскировались под случайные события. Вдали виднелся Железный тракт – чёрная дорога из вулканического камня, усеянная обугленными костями неудачников, а над ней вились эфирные нити – следы телепортов игроков, мерцающие призрачно, как повреждённый интерфейс.
«Ладно… сбой визуала», – мысленно отметил он, привычно прогоняя алгоритм проверки. Командная панель не открылась.
Вторая попытка – чистый ноль.
Третья – боль, как будто игла вонзилась прямо в затылок, эхом отдаваясь в костях.
Айден застыл. Слишком реальная боль – не симуляция, а плоть, интегрированная в код.
Он вспомнил: тестовый сервер, новая сборка "Арканора", прототип нейроинтерфейса, где сознание должно было слиться с миром. Москва за окном, кофе на столе, нажатие "Запуск"… Тьма. А теперь – это: Виртарн, окрестности Третьего кольца, как подсказывала встроенная карта в углу зрения.
