Глава 1: Доверяйте интуиции!
Руки на руле лежали неправильно – слишком высоко. Пальцы стискивали оплётку настолько сильно, что побелели костяшки. Так держат не руль, а чьё-то горло, когда всерьёз собираются придушить какого-нибудь мудака. Хотя почему же какого-то? Конкретного мудака. Виталия Борисовича, мать его, Шепилова. Владельца заводов, газет, пароходов.
Усмехнулся про себя, покачал головой. Хреновые мысли, опасные.
Разжал пальцы, выдохнул. Провёл ладонями по оплётке, перехватил её у самого низа.
Хватило меня на минуту. Потом сам не заметил, как снова стиснул руль до хруста.
Ладно. Признаём факт. Я в бешенстве.
Не раздражён, не расстроен и даже не злюсь. Именно в бешенстве. Последние полчаса под рёбрами будто завели бомбу с часовым механизмом, и эта дрянь тикает, тикает, тикает где-то в груди. Хоть бы правда никого не придушить. Впрочем, это, пожалуй, решило бы половину моих проблем.
Я рассмеялся. Громко, вслух. Хорошо, что в машине никого нет. Веду себя как форменный псих.
Действительно. Убить этих сволочей – и все проблемы разом отпадут. Правда, меня потом посадят. Зато лет десять можно вообще не думать о будущем: сиди себе на шее у государства, выпиливай лобзиком чётки. Или что они там сейчас выпиливают.
Машину подбросило на ухабе так, что клацнули зубы. Мои, естественно, зубы. Очень, между прочим, дорогие.
Я громко выматерился. Мало того потратил два часа впустую, так ещё дорога – одна сплошная колдобина. Ни разметки, ни фонарей. Учитывая, что ведёт она к элитному загородному клубу, могли бы закатать в приличный асфальт. Жлобы сраные. Миллионеры хреновы.
Сзади появился свет фар. Фура обошла мою тачку на скорости и, само собой, окатила грязью до самой крыши. Какого чёрта тут вообще делают фуры?
– Спокойно, Ремизов. Дыши.
Сказал это вслух. Собственный голос должен был успокоить. Не успокоил ни черта.
До города пилить ещё семьдесят километров. Это, считай, час по такой дороге. Погода, как назло, отвратительная. Ноябрь, с неба сыплется не пойми что – то ли дождь, то ли снег, – и на земле сразу превращается в жидкую грязь.
Не надо было ехать на эту встречу. Ведь знал же – ничего хорошего не выйдет. И всё равно потащился в загородный клуб с идиотским названием «Сосновый бор». Идиотским – потому что сосен там нет ни одной. И вокруг тоже. Берёзки, осинки, ещё какая-то хреновина. Деревьев навалом, а сосны отсутствуют принципиально.
Встреча была назначена в ресторане, который расположен на территории клуба. Ждали меня за столом двое. Устроились в углу, подальше от входа.
