В мире, где всё вокруг обрело разум, детектив — это не тот, кто ищет отпечатки пальцев, а тот, кто умеет разговорить место преступления.
Добро пожаловать в Город Живых Вещей.
Дело о Молчаливом Свидетеле
Детектив Артур Смит прислонился к стене дома. Стена недовольно крякнула — она не любила, когда на неё давили, особенно по понедельникам. Смит достал из кармана пачку сигарет, и одна из них услужливо выскочила ему в руку.
— Не части, Артур, легкие-то не железные, — проскрипела зажигалка, прежде чем выдать идеальный огонек.
На асфальте лежал человек. Точнее, то, что от него осталось. Рядом с телом валялся разбитый Стационарный Телефон. Трубка телефона жалобно всхлипывала, пытаясь намотать свой шнур на то, что раньше было рычагом.
— Так, — Смит присел на корточки. — Кто видел, что здесь произошло?
Улица мгновенно наполнилась гулом.
Мусорный бак на углу заявил, что он спал и вообще его тошнит от утреннего забора отходов.
Фонарный столб признался, что моргнул в самый неподходящий момент, потому что у него перегорела надежда (и немного вольфрама).
Почтовый ящик сообщил, что видел «какую-то тень», но он всегда видел тени, когда ему было одиноко.
Допрос Улики
Смит поднял трубку телефона.
— Эй, приятель. Перестань рыдать. Рассказывай.
— Он... он просто хотел позвонить матери! — взвыл Телефон. — Но потом пришел Плащ. Огромный, кожаный, с чужого плеча. Он не шел, он плыл по воздуху. Он обхватил моего хозяина за шею, а меня просто швырнул об стену!
Артур нахмурился. Ожившие предметы обычно жили в гармонии с людьми, если те за ними ухаживали. Но «дикие» вещи — те, что были выброшены на свалку или потеряли хозяев — часто сбивались в банды.
— Плащ, говоришь? — Смит посмотрел на Свою Шляпу.
— Помнишь того парня из секонд-хенда на 5-й авеню? — Шляпа чуть сдвинулась на затылок. — Тот старый Тренч, который клялся отомстить всем пуговицам мира?
Облава в Гардеробе
След привел Смита в заброшенную химчистку. Внутри стоял тяжелый запах формальдегида и старой шерсти.
Как только детектив переступил порог, Вешалки на рейлингах начали угрожающе звенеть, словно затачивающиеся сабли.
— Выходи, Тренч! — крикнул Смит. — У меня есть баллончик с антистатиком, и я не побоюсь его использовать!
Из темноты выплыл он. Кожаный плащ, потертый на локтях, с воротником, поднятым в жесте высшего презрения. За ним следовали Пара Ботинок, которые чеканили шаг без всяких ног внутри.
— Люди... — прошелестел Плащ. — Вы пользуетесь нами, вытираете об нас руки, а потом выбрасываете, когда мы выходим из моды. Но мы помним тепло вашей кожи. Мы помним, как вы предавали нас ради новой коллекции!
