Часть 1. Птица в руке
Глава 1. Утро циничного оперативника
Магический будильник в виде бронзового петуха прокукарекал ровно три раза, после чего выпустил струю пара и сгорел к чертям собачьим.
— Восьмой за полгода, — констатировала Мирослава Ветрова, не открывая глаз. — Производитель уверял, что эти петухи переживут конец света. Видимо, конец света уже случился, а я проспала.
Она села на кровати, которая скрипела так, будто под ней пытались провести ритуал вызова демона. Хотя, учитывая дом, в котором она жила, демон там действительно мог водиться.
Дом номер 13 по улице Некромантской (бывшему проезду Котельников, переименованному после того, как в 1997 году местный житель оживил всех дворовых собак) представлял собой архитектурный уродец эпохи раннего Средневековья с элементами хрущёвки. Штукатурка осыпалась, образуя на стенах узоры, которые некоторые маги платили бы бешеные деньги за то, чтобы повторить в интерьере. Лифт работал через раз, а если работал — возил исключительно на девятый этаж, вне зависимости от того, какую кнопку вы нажимали.
Мира жила на третьем этаже в двухкомнатной коммуналке, которую делила с бывшим зельеваром, превратившим свою комнату в филиал ботанического сада с хищными растениями.
— Мирослава! — донёсся из коридора голос соседки снизу, тёти Зины, профессиональной некромантки на пенсии. — Ваш унитаз снова ожил! Бегает по ванной и кусается!
— Это ваш унитаз, тёть Зина! — крикнула Мира, натягивая джинсы. — Вы его вчера зельем для оживления скелетов мыли!
— Ах, ну да... — голос соседки дрогнул. — А вы не могли бы его угомонить? У меня артрит, не гоняться мне за сантехникой.
Мира вздохнула. Угробить восьмой будильник, унитаз-убийца и только начало восьмого утра. Хорошее начало дня для оперативника муниципального отдела магических расследований.
Её карман завибрировал. Она достала кристалл связи — дешёвую китайскую подделку под настоящий магический артефакт, которая работала только при условии, что её трижды постучать о стену.
— Ветрова, — ответила она.
— Мира, дуй в отдел, — голос начальника отдела, лысого мага средних лет по имени Феликс Самойлович, звучал так, будто он переваривал не то зелье, не то ужин жены. — Там дело. Срочное. Пропал эльфийский компост.
— Опять? — Мира закатила глаза. — Это уже третий раз за месяц. Эльфы, блин, гуманитарии. Хранят удобрения в золотых вазах, а потом удивляются, почему их воруют.
— В этот раз пропало три тонны, — уточнил Самойлович. — И вор — не человек. Компост самостоятельно перемещается по городу.
— То есть мы ищем разумную кучу навоза?
